Dr Bloodmoney

Stuart ne parvenait pas à en distraire son attention malgré tous
ses efforts.
Au centre de son chariot, le phocomèle s’était tassé comme
pour dormir. Sa tête reposait sur la barre de direction du
véhicule et ses yeux étaient presque clos ; le peu qu’on en voyait
encore était vitreux.
— … de Dieu ! fit le cuisinier. Le voilà qui recommence !
Il paraissait implorer toute l’assistance, demander à chacun
de faire quelque chose, mais personne ne bougeait ; les gens
restaient tous assis, ou debout où ils étaient.
— Je le savais ! fit Connie, le ton amer, accusateur.
Les lèvres du phoco frémirent et il marmonna :
— Demandez-moi, maintenant.
— Te demander quoi ? fit le cuisinier, en colère.
Il fit un geste écœuré, pivota et s’éloigna pour regagner son
gril.
— Demandez-moi, répétait Hoppy, d’une voix morne,
lointaine, comme s’il eût été en transe.
En l’examinant, Stuart comprit que c’était bien une crise,
une manifestation épileptique. Il voulait s’en aller, quitter le
restaurant, mais il ne pouvait toujours pas bouger ; comme les
autres, il fallait qu’il continue de regarder.
Connie l’interpella :
— Est-ce que vous ne pourriez pas le pousser jusqu’à la
boutique ? Allons, roulez-le !
Elle le fusillait des yeux, mais il n’y pouvait rien ; il s’écarta
en gesticulant pour exprimer son impuissance.
Marmonnant toujours, le phoco remuait sur son chariot,
agitant ses prothèses de plastique et de métal.
— Questionnez-moi, disait-il. Allons, avant qu’il soit trop
tard. Je peux vous dire en ce moment… je vois.
De sa plaque chauffante, le cuistot lança :
— Je voudrais bien qu’un de vous lui demande ; qu’on en
finisse ! Je sais bien que quelqu’un va finir par lui demander, et
si vous vous taisez, moi… j’ai une ou deux questions. (Il posa sa
spatule et revint près du phoco :) Hoppy, fit-il d’une voix forte,
tu disais la dernière fois que tout était sombre. Pas vrai ? Pas du
tout de lumière ?
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