Dr Bloodmoney

— J’en doute, émit Bonny. Mais je m’en fiche, après tout. Ce
n’était pas si formidable.
Après s’être assuré qu’Orion ne pouvait pas l’entendre, Gill
lui demanda :
— Bonny, pourquoi ne nous accompagnez-vous pas, Stuart et
moi ?
— Pourquoi ? fit-elle, estomaquée.
— Ce serait bon pour vous de ne plus voir George. Et peutêtre
que vous réussiriez à rompre définitivement. Vous le
devriez, pour lui comme pour vous.
Elle hocha la tête et répondit :
— Mais… (Cela lui paraissait hors de question ; c’était aller
trop loin. Les apparences ne seraient pas sauves.) Mais alors
tout le monde serait au courant, dit-elle. Vous ne croyez pas ?
— Et après ! Ils savent déjà ! répliqua-t-il.
— Oh ! (Elle hochait la tête, remise à sa place.) Eh bien, c’est
une surprise. Il semble évident que j’ai vécu d’illusions.
— Venez à Berkeley avec nous, insista Gill, et on
recommence à zéro. En un sens, c’est ce que je compte faire.
Fini de rouler les cigarettes à la main, une à une, avec une petite
mécanique à rouleaux de bois couverts de toile. J’aurai une
véritable usine, au sens que cela avait avant-guerre.
— L’avant-guerre ? Est-ce si souhaitable ? fit-elle.
— Oui. J’en ai vraiment marre de les rouler à la main. Il y a
des années que j’essaie de me libérer. C’est Stuart qui m’a
ouvert la voie. Du moins je l’espère.
Ils arrivèrent à la fabrique ; les ouvriers travaillaient au fond
de la salle. Ils roulaient des cigarettes. Ainsi, songea Bonny,
cette tranche de notre vie va bientôt prendre fin. Je dois être
une grande sentimentale, pour m’y cramponner ainsi. Mais
Andrew a raison. Ce n’est pas une méthode de production. C’est
trop fastidieux, trop lent. Et on fabrique trop peu de cigarettes,
en définitive. Avec de vraies machines, Andrew pourrait
subvenir aux besoins du pays tout entier… à condition de
disposer de moyens de transport, bien entendu.
Au milieu des ouvriers, Stuart McConchie inspectait un baril
du bon ersatz de tabac inventé par Gill. Allons ! se dit Bonny.
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