Dr Bloodmoney

— Je m’en vais, annonça-t-il. Tout cela ne me concerne pas.
Au revoir.
Il franchit la porte de l’atelier et fila dans la rue. Les deux
autres le suivirent des yeux jusqu’à ce qu’il eût disparu.
— C’est notre dépanneur, observa Gill.
McConchie allait faire une observation mais il se retint. Il
toussota et s’écarta de quelques pas pour examiner les lieux et
les employés.
— Une jolie petite affaire que vous avez là, Mr Gill. Je tiens à
vous exprimer tout de suite combien j’admire votre produit qui
est sans conteste le meilleur dans son domaine.
Sept ans que je n’avais entendu pareil laïus, songeait Gill.
Difficile à croire qu’il y eût encore des types de ce genre dans un
monde aussi modifié. Pourtant, chez cet homme, rien n’avait
changé. Gill éprouvait un certain plaisir, cela lui rappelait des
temps plus heureux, ce bagou de commis-voyageur. Il inclinait à
l’amabilité.
— Je vous en remercie, dit-il, sincère.
Allons, le monde reprenait peut-être certaines formalités,
civilités et coutumes qui avaient contribué à le façonner, avant.
Ce discours de McConchie avait un son authentique, c’était une
survivance et non une affectation ; cet homme avait réussi à
conserver son point de vue, son enthousiasme, malgré tout ce
qui était intervenu… Il pense, il cogite, il dresse ses plans, il
parle… rien ne l’arrêtera, rien ne peut l’arrêter.
C’est tout simplement un bon vendeur, conclut Gill. Une
guerre nucléaire et l’écroulement d’une société n’ont pas suffi à
le décourager.
— Une tasse de café ? offrit Gill. Je m’accorde un quart
d’heure de détente. Vous pourrez me donner plus de détails sur
votre machine automatique.
— Du vrai café ? s’étonna McConchie, dont le masque
d’aimable optimisme tomba un instant.
Il regardait Gill, bouche bée, avec une avidité à nu.
— Désolé, mais c’est un ersatz. Pas mauvais, toutefois. Je
crois qu’il vous plaira. C’est meilleur que ce qu’on vous sert dans
les baraques des villes sous le nom de café.
Il alla prendre un pot d’eau.
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