Dr Bloodmoney

— Oui. Il ne mange pas, vous savez. Mais il aime que je lui
répète sans arrêt ce que j’ai eu au dîner, parce que cela lui
parvient, au bout d’un temps… je le crois, en tout cas. Il le faut
bien, pour qu’il vive ?
— Oui, convint Stockstill.
— C’est de moi que ça lui vient, poursuivit Edie en
reboutonnant lentement sa robe. Et il tient à savoir ce qu’il y a
dedans. Cela lui plaît surtout quand il y a des pommes ou des
oranges. Et… il aime écouter les histoires. Il veut toujours que je
lui décrive les pays. Surtout les pays lointains, comme New
York. Ma mère me raconte tout de New York, alors je le lui
répète. Il est bien décidé à y aller un jour.
— Mais il n’y voit pas !
— Moi, j’y vois, et c’est presque pareil, observa Edie.
— Tu le soignes bien, n’est-ce pas ?
Stockstill était profondément ému. Pour la fillette, c’était
normal, elle avait vécu toute sa vie ainsi… Elle ignorait tout
autre mode d’existence. Il n’y a rien qui soit « hors » nature, se
disait-il une fois de plus, ce serait une impossibilité du point de
vue logique. En un certain sens, il n’y a ni phénomènes ni
anomalies, sauf d’un point de vue statistique. Nous sommes
devant une situation inhabituelle, mais il n’y a pas de quoi nous
horrifier. Au contraire, cela devrait nous rendre heureux. La vie
est bonne en soi et il n’y a en tout cela que des formes
différentes de vie. Il n’y a pas chez cette gamine de chagrin
spécial, ni de souffrance cruelle. En fait, elle n’est que sollicitude
et tendresse.
— J’ai peur qu’il meure un jour, dit soudain la petite.
— Je ne crois pas, affirma Stockstill. Ce qui est plus
probable, c’est qu’il grandisse. Ce qui poserait des problèmes.
Ton corps risque de ne plus pouvoir le loger.
— Que se passerait-il alors ? (Elle le regardait, ses grands
yeux sombres tout écarquillés.) Est-ce qu’il naîtrait ?
— Non, dit Stockstill. Il n’est pas placé à l’endroit approprié.
Il faudrait le mettre au jour par la chirurgie. Mais… il ne
survivrait pas. Sa seule possibilité de vie, c’est de continuer à
être en toi, dans ton intérieur. (En parasite, songea-t-il, sans
toutefois prononcer le mot.) Nous nous en occuperons le
- 142 -