Dr Bloodmoney

éussi à enseigner à Stuart les rudiments du jeu, que Stuart
ignorait avant la guerre.
— Non, fit Stuart.
Il examinait dans le lointain du ciel gris une forme mouvante
cylindrique… avion, fusée ?… Mon Dieu, peut-être une bombe ?
Pris d’effroi, il voyait l’objet s’abaisser de plus en plus. Il ne se
couchait même pas, il ne cherchait pas à se cacher comme la
première fois, pendant les premières minutes dont avait
dépendu… sa survie.
— Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-il.
L’agonisant étudia le ciel.
— Un ballon.
Stuart refusa de le croire.
— Ce sont les Chinois !
— Non, c’est vraiment un ballon, un petit. Cela s’appelait une
saucisse autrefois, je crois. Je n’en avais plus revu depuis mon
enfance.
— Est-ce que les Chinois pourraient traverser le Pacifique en
ballon ? fit Stuart, imaginant des milliers de petites saucisses
grises portant chacune une section de paysans-soldats au type
mongol, armés de mitraillettes tchèques et se cramponnant à
tous les garde-fous, à tous les étais. C’est bien ce qu’on attendait
d’eux depuis toujours. Ils ramènent le monde à leur niveau,
deux siècles en arrière. Au lieu de rattraper leur retard sur
nous…
Il s’interrompit car il parvenait à présent à lire sur le flanc du
ballon : BASE AÉRIENNE DE HAMILTON.
— C’est un des nôtres, dit sèchement le mourant.
— Je me demande où ils ont dégotté ça, fit Stuart.
— Ingénieux, n’est-ce pas ? J’imagine qu’il n’y a plus
maintenant ni essence ni pétrole. Les stocks sont à sec. On va
voir de drôles de moyens de transport, maintenant. Ou plutôt
toi, tu vas en voir.
— Cesse de t’apitoyer sur ton sort, coupa Stuart.
— Je ne m’apitoie ni sur moi ni sur les autres, dit le mourant
en disposant avec soin les pièces sur l’échiquier. Joli jeu,
constata-t-il. Fait au Mexique, je vois. Et sculpté à la main, pas
de doute… mais très fragile !
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