Dr Bloodmoney

j’existais, ce qui est quand même un progrès par rapport au fait
de n’être pas remarqué du tout, n’est-ce pas ?
Dangerfield se tut alors, comme pour attendre une réponse.
— Avec qui dialogue-t-il ? demanda-t-elle encore
embrouillée de sommeil. (Ce fut alors qu’elle comprit ce que
cela signifiait. Il est vivant, dit-elle. Et Hoppy était parti.) Bon
Dieu ! Quelqu’un me fera-t-il enfin l’honneur de m’expliquer de
quoi il retourne ? s’emporta-t-elle.
Elle quitta les genoux d’Andrew et se mit debout,
frissonnante ; l’air du matin était froid.
Ella Hardy lui dit :
— Nous ne savons pas ce qui s’est passé. Il semble bien qu’il
ait repris ses émissions à un moment de la nuit. Nous n’avions
pas éteint le poste, ce qui fait que nous l’avons entendu ; ce n’est
pas son heure habituelle d’émission.
— On dirait qu’il converse avec un médecin, avança Mr
Hardy. Peut-être un psychiatre qui s’occupe de lui.
— Seigneur ! s’esclaffa Bonny, pliée en deux. Ce n’est pas
vrai ! Il se fait psychanalyser ?
Mais, songea-t-elle en même temps, où est passé Hoppy ? At-il
abandonné la partie ? Était-ce trop épuisant pour lui de
projeter si loin sa volonté ? Aurait-il en définitive ses limites
comme tous les autres êtres vivants ? Elle regagna vivement sa
chambre, l’oreille toujours tendue, pour passer des vêtements.
Personne n’y fit attention ; ils étaient tous trop absorbés par la
radio.
Dire que la sorcellerie d’autrefois lui venait en aide, se disaitelle
en s’habillant. C’était incroyablement drôle. Elle tremblait
de froid et de plaisir en boutonnant son chemisier. Dangerfield
étendu sur une couchette dans son satellite, à bavarder de son
enfance… Oh, mon Dieu ! Elle s’empressa de retourner dans le
salon pour entendre la suite.
Andrew l’arrêta dans le couloir.
— Fading ! dit-il. On ne reçoit plus rien.
— Pourquoi ?
Elle cessa de rire. Elle était terrifiée.
— Nous avons eu de la veine d’en capter un morceau. Mais
tout va bien, je pense.
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