Dr Bloodmoney

Il marche, songeait Stuart. Avec quoi ? Des jambes et pas de
corps ? Quelle après-vie. (Il rit intérieurement.) Quel cirque ! se
dit-il. Quelle merde ! Mais il s’approcha lui aussi du chariot, il se
fraya un passage pour mieux voir.
— Est-ce que vous renaissez à une autre vie, comme ils
l’enseignent en Orient ? demanda une dame d’un certain âge en
manteau de drap.
— Oui, dit Hoppy, surprenant ses auditeurs. Une vie
nouvelle. J’ai un corps différent. Je peux faire toutes sortes de
choses.
— Un échelon de mieux ! fit Stuart.
— Oui, murmura Hoppy. Un échelon plus haut. Je suis
comme tous les autres ; en fait, je suis supérieur à tous les
autres. Je peux faire tout ce qu’ils font et beaucoup plus encore.
Je peux aller partout où je le désire, et eux non. Ils ne peuvent
pas se déplacer.
— Pourquoi est-ce qu’ils ne peuvent pas se déplacer ? fit le
cuisinier.
— Ils ne peuvent pas, tout simplement, dit Hoppy. Ils ne
peuvent prendre la voie des airs, les routes ou les navires ; ils
restent sur place. Tout est différent de maintenant. Je peux voir
chacun d’eux, comme s’ils étaient morts, comme s’ils étaient
cloués au sol, morts. Comme des cadavres.
— Peuvent-ils parler ? demanda Connie.
— Oui, dit le phoco. Ils peuvent converser entre eux. Mais…
il faut qu’ils… (Il resta silencieux, puis il sourit ; la joie se lisait
sur son visage émacié, contracté.) Ils ne peuvent parler que par
mon intermédiaire.
Je me demande ce que cela signifie, songeait Stuart. On
dirait un mégalomane rêvant de dominer le monde. Il compense
ses infériorités… juste ce qu’on attend d’une imagination de
phocomèle.
Cela ne paraissait même plus intéressant à Stuart,
maintenant qu’il avait compris. Il s’écarta pour regagner sa
stalle où son repas l’attendait.
Le cuisinier disait :
— Et c’est un monde agréable, là-bas ? Dis-moi si c’est mieux
qu’ici ou pire.
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