Dr Bloodmoney

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Il y avait trente-six heures que Walt Dangerfield gisait sur sa
couchette dans un état semi-conscient ; il savait à présent que ce
n’était pas un ulcère. C’était d’une crise cardiaque dont il
souffrait, et il allait sans doute mourir à brève échéance. En
dépit de ce que lui avait affirmé Stockstill, le psychiatre.
L’émetteur du satellite continuait de diffuser de la musique
légère, sans répit, et le son apaisant des instruments à cordes lui
donnait une fausse impression de bien-être… inutile. Il n’avait
même plus la force de se lever pour couper l’émission.
Ce psychiatre, songeait-il, qui me conseille de souffler dans
un sac de papier ! Ç’avait été comme un rêve… cette voix faible,
si pleine d’assurance. Mais si terriblement erronée dans ses
prémisses.
Il arrivait des messages de toutes les parties du monde
tandis que le satellite parcourait sans cesse son orbite ; le
matériel d’enregistrement les recueillait et les conservait, mais
c’était tout. Dangerfield ne pouvait plus y répondre.
Je vais devoir les avertir. Je crains que le moment – celui
que nous craignons tous – ne soit enfin venu.
Il rampa sur les genoux et les mains jusqu’au siège devant le
micro, d’où sept années durant il avait parlé au monde d’en bas.
Il parvint à s’asseoir et se reposa un instant. Puis il mit en
marche un magnétophone et commença à débiter un message
qui, une fois terminé, se répéterait sans fin, à la place de la
musique.
— Mes amis, ici Walt Dangerfield qui vous parle et tient à
vous remercier tous de lui avoir si longtemps accordé votre
attention, d’avoir communiqué avec lui, d’avoir gardé le contact.
Je crains bien que le mal dont je souffre ne me permette plus de
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