Dr Bloodmoney

— C’est tout ? s’étonna Hoppy, une fois les colis ouverts. Que
m’apportez-vous d’autre en tribut ?
Devant cette scène, Bonny songeait : je ne me doutais pas
qu’il était aussi enfant. Rien qu’un petit gamin… Il aurait fallu
lui offrir des tas de choses, et le tout joliment empaqueté avec
des rubans et des cartes illustrées, le plus de couleurs possible.
Il ne faut pas qu’il soit déçu. Nos vies dépendent… de son
humeur.
— Il n’y a rien de plus ? demandait Hoppy, dépité.
— Pas encore, dit Stroud, mais cela viendra. (Il jeta un bref
coup d’œil aux autres membres de la délégation.) Hoppy, les
vrais cadeaux, il faut que nous les préparions avec soin. Ceci
n’est qu’un commencement.
— Je vois, dit le phocomèle. Mais il ne paraissait pas
convaincu.
— C’est la vérité, Hoppy.
— Je ne fume pas, répondit Hoppy en examinant les
cigarettes. (Il en prit une poignée qu’il écrasa dans sa pince, les
laissant s’émietter au sol.) Cela donne le cancer.
— Eh bien, dit Gill, on peut considérer cela sous deux
aspects. Pour ma part…
L’infirme ricana.
— Je suis sûr que vous ne me donnerez jamais rien de plus,
dit-il.
Le silence régna dans la cabane, hormis les bruits de friture
dans le haut-parleur.
Dans un coin de la pièce, une lampe de radio s’éleva en l’air
et voleta pour aller s’écraser bruyamment contre la paroi, les
saupoudrant tous de verre pulvérisé.
— Ceci n’est qu’un commencement, fit Hoppy, imitant la
voix grave et sonore de Stroud, les vrais cadeaux, il faut que
nous les préparions avec soin…
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