Dr Bloodmoney

Hoppy se propulsa de lui-même au sous-sol et Stuart resta
en haut devant la télé. Mais les paroles du phoco l’avaient
tellement bouleversé qu’il ne parvenait pas à concentrer son
attention sur les images ; il s’éloigna, puis, apercevant
Fergesson dans le bureau de l’étage, il prit cette direction.
Fergesson était assis à la table, en train d’examiner une
liasse de contrats et d’étiquettes. Stuart s’approcha de lui.
— Écoutez, ce satané Hoppy…
Fergesson leva la tête.
— N’en parlons plus, fit Stuart, découragé.
— Je l’ai observé au travail, dit Fergesson. Je me suis rendu
en bas et je l’ai surveillé sans qu’il le sache. Je conviens qu’il y a
là quelque chose d’assez répugnant. Mais il est compétent ; j’ai
examiné ce qu’il avait fait et c’était bien fait. C’est tout ce qui
compte. (Il fronça les sourcils.)
— J’ai dit n’en parlons plus, répéta Stuart.
— La fusée est-elle partie ?
— À l’instant.
— On n’a pas vendu un seul article aujourd’hui à cause de
tout ce cirque, dit Fergesson.
— Ce cirque ! (Il s’assit dans le fauteuil en face du patron, de
façon à pouvoir surveiller le rez-de-chaussée.) Mais c’est de
l’Histoire !
— C’est un bon prétexte pour que vous restiez tous à ne rien
faire.
Fergesson se remit au tri des étiquettes.
— Écoutez, je vais vous dire ce qu’il a fait, Hoppy. (Stuart se
pencha vers lui.) Au restaurant, chez Fred.
Fergesson cessa de travailler pour le considérer.
— Il a eu une crise, dit Stuart. Il est devenu fou.
— Sans blague ? (Fergesson paraissait mécontent.)
— Il a perdu la tête… pour un verre de bière. Et il voyait audelà
de la tombe. Il m’a vu en train de manger un rat crevé. Et
tout cru. Qu’il a dit.
Fergesson rit.
— Ce n’est pas drôle.
— Mais si, voyons. Il se fiche de vous à cause de toutes vos
moqueries et vous êtes assez bête pour vous y laisser prendre.
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