Dr Bloodmoney

— Je n’ai pas oublié mes événements traumatiques, docteur ;
j’en souffre en ce moment même. Ils m’entourent. C’est bien de
la claustrophobie, et j’en suis très, très gravement atteint.
— La claustrophobie, dit Stockstill, se rattache directement
au diencéphale en ce sens qu’elle constitue un trouble du sens
de l’espace. Elle a des rapports avec la réaction de panique en
présence – réelle ou imaginaire – du danger ; elle est un désir
d’évasion refoulé.
Dangerfield intervint :
— Et où fuirais-je, docteur ? Soyons réalistes. Au nom du
Ciel, que peut la psychanalyse dans mon cas ? Je suis malade ;
et c’est d’une opération que j’ai besoin et non de cette salade que
vous me servez !
— En êtes-vous certain ? demanda Stockstill, qui se sentait
inepte. Certes cela prendra un temps, mais nous avons au moins
pris contact, vous et moi ; vous savez que je suis ici pour tenter
de vous aider et je sais que vous m’écoutez. (Vous m’écoutez
bien, n’est-ce pas ? formula-t-il intérieurement.) Je pense donc
que nous avons déjà franchi un pas.
Il attendit. Le silence se prolongea.
— Allô, Dangerfield ? fit-il dans le micro.
Silence.
Derrière lui, le phoco prit la parole :
— Ou il a de lui-même coupé le circuit, ou le satellite est
maintenant trop loin. Croyez-vous lui apporter du secours ?
— Je l’ignore, mais cela vaut la peine d’essayer.
— Si vous vous y étiez mis il y a un an…
— Mais personne ne s’en doutait. (Nous prenions
Dangerfield pour un élément permanent du monde, comme le
soleil, par exemple, songeait Stockstill. Maintenant, comme le
soulignait Hoppy, c’était un peu tard.)
— Vous aurez plus de chance demain, dit Hoppy, avec une
ombre de sourire… ou de rictus ?
Et cependant Stockstill devinait sur ce visage une profonde
mélancolie. Était-ce pour lui que se chagrinait Hoppy ? Pour la
futilité de ses efforts ? Ou pour l’homme du satellite ? Difficile à
préciser.
— Je persévérerai, dit Stockstill.
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