Dr Bloodmoney

Stockstill ne s’en assura pas. Il prêtait toute son attention à
la voix qu’il entendait si bien maintenant. Il se refusait à voir
quoi que ce fût autour de lui.
Dans un lit inconnu mais doux, dans une chambre étrangère,
Bonny s’éveillait, les idées encore confuses. Une lumière jaune
et diffuse se répandait autour d’elle – sans doute celle du soleil
matinal – et au-dessus d’elle un homme qu’elle connaissait bien
se penchait, les bras tendus. C’était Andrew Gill et elle s’imagina
un instant – elle se laissa volontairement aller à imaginer – que
c’était sept ans en arrière, au Jour C, de nouveau.
— Bonjour, dit-elle en le serrant contre elle. (Puis elle
s’écria :) Arrêtez ! Vous me broyez et vous n’êtes pas encore
rasé. Que se passe-t-il ?
Elle s’assit d’un coup en le repoussant.
— Doucement, doucement, lui dit Gill.
Il rejeta les couvertures, la prit dans ses bras et l’emporta
vers la porte.
— Où va-t-on ? À Los Angeles ? Comme ça… en me portant
dans vos bras ?
— Nous allons écouter quelqu’un.
Il ouvrit la porte d’un coup d’épaule et s’engagea dans le petit
couloir au plafond bas.
— Qui ? Hé ! Je ne suis même pas habillée !
Elle n’avait que ses dessous avec lesquels elle avait dormi.
Elle découvrait le salon des Hardy. Devant la radio, le visage
rayonnant d’une joie réelle, enfantine, il y avait Stuart
McConchie, les Hardy, et plusieurs hommes qui devaient
travailler pour l’entreprise, se dit-elle.
Du haut-parleur jaillissait là voix qu’ils avaient entendue au
cours de la nuit. Ou était-ce la même ? Elle écouta, tandis que
Gill s’asseyait sans la lâcher.
— … et alors Jenny Linhart m’a dit qu’à son avis je
ressemblais à un grand caniche. Je pense que c’était à cause de
la façon qu’avait ma sœur de me couper les cheveux. Je
ressemblais en effet à un grand caniche. Ce n’était pas insultant.
C’était une simple observation ; cela prouvait qu’elle savait que
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