Dr Bloodmoney

dans le cerveau du petit bonhomme. Nul doute que ce soit
quelque chose d’insensé, se dit Stuart. Un bidule idiot, comme
une machine à mouvement perpétuel… peut-être bien une
charrette à mouvement perpétuel pour se trimbaler dedans ? Il
rit de son idée, assez satisfait. Faudra que je raconte ça à
Lightheiser, décida-t-il. Le mouvement perpétuel de Hoppy…
Puis il fit une trouvaille : une phocomobile ! Et il éclata de rire.
Hoppy l’entendit rire et il crut de toute évidence que c’était
de quelque chose qu’il avait dit lui-même.
— Hé ! Stuart ! cria-t-il. Venez vous joindre à moi, je vous
offre un demi !
L’abruti, songea Stuart. Il ne sait pas que Fergesson ne nous
permettrait jamais de boire de la bière au déjeuner ? C’est la
règle : une bière à midi, et ce n’est pas la peine de se présenter
au magasin. Il vous envoie le chèque par la poste.
— Écoute, dit-il au phoco en pivotant sur son siège, quand tu
auras travaillé un bout de temps chez Fergesson, tu ne diras
plus de pareilles stupidités.
Le phoco s’empourpra et murmura :
— Que voulez-vous dire ?
— Fergesson interdit à ses employés de boire. C’est contraire
à sa religion, pas vrai, Stuart ?
— Tout juste ! Et tu feras bien de t’en pénétrer !
— Je ne le savais pas, dit l’infirme, et de toute façon je n’en
aurais pas bu moi-même. Mais je ne vois pas quel droit a le
patron de dire à ses employés ce qu’ils peuvent prendre ou non
à leur déjeuner. C’est un moment qui leur appartient et ils
devraient boire de la bière s’ils en ont envie.
Il avait la voix sèche, chargée d’une sombre indignation. Il ne
plaisantait plus.
— Il ne veut pas que ses vendeurs rentrent en dégageant une
odeur de brasserie, expliqua Stuart. Je pense qu’il a raison. Cela
pourrait offusquer une vieille cliente !
— Je conçois que cela puisse s’appliquer aux vendeurs
comme vous, concéda Hoppy, mais je ne suis pas vendeur ; je
suis dépanneur et si j’en avais envie, je boirais un demi.
Le cuisinier était mal à l’aise.
— Oh ! écoute, Hoppy… commença-t-il.
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