Dr Bloodmoney

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Le pardessus sur le bras, Bruno Bluthgeld remontait Oxford
Street, dans le campus de l’université de Californie ; la tête
inclinée, il ne regardait rien ; il connaissait bien son chemin et il
n’avait pas envie de voir des étudiants, des jeunes. Il ne
s’intéressait ni aux voitures qui passaient ni aux bâtiments dont
un si grand nombre étaient neufs. Il ne voyait pas la ville de
Berkeley parce qu’elle ne l’intéressait en rien. Il réfléchissait et il
avait maintenant l’impression de comprendre très clairement ce
qui le rendait malade. Il ne doutait plus d’être malade ; il se
sentait profondément entamé… Il lui suffisait maintenant de
découvrir la source du mal.
Il pensait que cela lui venait du dehors, cette maladie, cette
infection terrible qui l’avait finalement poussé à consulter le Dr
Stockstill. Est-ce que le psychiatre, sur la foi de cette première
visite, avait établi quelque théorie acceptable ? Bruno Bluthgeld
en doutait.
C’est alors, tout en marchant, qu’il remarqua que les allées
transversales sur la gauche s’inclinaient, comme si la ville se fût
enfoncée de ce côté, comme si elle eût progressivement chaviré.
Bluthgeld en éprouva un certain amusement, car il reconnut
cette déformation ; c’était son astigmatisme qui devenait aigu
chaque fois qu’il était en état de tension nerveuse. Pourtant, il
avait aussi la sensation de marcher sur un trottoir penché,
soulevé d’un côté, si bien que tout avait tendance à glisser ; il se
sentait lui-même glisser peu à peu, à tout petits coups, et il avait
du mal à mettre un pied devant l’autre. Il avait tendance à virer,
à tituber vers la gauche, lui aussi, comme toutes les autres
choses.
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