Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

Um
HOJE, RELEMBRANDO, VEJO MAIS como um ato de orgulho do que de
gentileza o fato de meu pai, naquela primavera, ter trazido com ele, do Norte, o
jovem pintor. A capela em nosso palazzo havia sido concluída recentemente e,
por alguns meses, ele procurara o par de mãos certo para executar os afrescos do
altar. Não que Florença não tivesse artistas o bastante. A cidade estava
impregnada do cheiro de tinta e da garatuja da pena nos contratos. Havia
momentos em que não se podia andar nas ruas por medo de cair em algum
buraco ou lodaçal deixado pela constante construção. Todos que tinham dinheiro
estavam ansiosos por exaltar Deus e a República, criando oportunidades para a
arte. O que eu ouvia, descrito ainda hoje como a Idade do Ouro, era
simplesmente a moda do dia. Mas eu era jovem então e, como muitos outros,
deslumbrada com o Festival.
As igrejas eram o melhor de tudo. Deus estava no reboco aplicado nas
paredes, pronto para os afrescos: histórias dos evangelhos tornados carne para
qualquer um com olhos de ver. Somente aqueles que olhavam viam também
algo mais. Nosso Senhor pode ter vivido e morrido na Galiléia, mas a sua vida
foi recriada na cidade de Florença. O Anjo Gabriel levou a mensagem de Deus a
Maria sob os arcos de uma loggia brunelleschiana, os Reis Magos conduziram
procissões pela região rural da Toscana e os milagres de Cristo se realizaram no
interior dos muros da cidade, os pecadores e os doentes em roupas florentinas e
a massa de testemunhas juncada de rostos públicos: uma hoste de dignitários de
queixo quadrado, nariz grande, olhando do alto dos afrescos para as suas
réplicas reais nos bancos da frente.
Eu tinha quase dez anos quando Domenico Ghirlandaio completou seus
afrescos para a família Tornabuoni, na capela central de Santa Maria Novella.
Lembro-me bem, porque minha mãe me disse para não me esquecer."Tem de se
lembrar deste momento, Alessandra", disse ela. "Essas pinturas trarão muita
glória à nossa cidade." E todos que as viram acharam que sim.
A fortuna do meu pai, na época, crescia do vapor dos tonéis de tintura nas
ruelas de Santa Croce. O cheiro de cochinilha ainda me desperta recordações
dele chegando em casa do empório, os restos de insetos de lugares estrangeiros,
esmigalhados, incrustados em suas roupas. Na época em que o pintor foi viver
conosco, em 1492 — lembro-me da data porque Lorenzo de Medici morreu
nessa primavera —, o apetite florentino por tecidos vistosos nos tornara ricos.
Nosso palazzo, recentemente concluído, ficava no lado leste da cidade, entre a
grande Catedral de Santa Maria del Fiore e a igreja de Sant'Ambroglio. Erguia-