Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

os pincéis. E assim, Catarina transformou-se em suas roupas, suas pernas rijas
de camponesa, firmes mas ocultas sob o pano. E a sua expressão, quando chegou
a sua vez, transmitia, espero, a coragem que era preciso assim como a graça
recebida. Por fim, meus dedos ficaram entorpecidos com a tensão ao segurar o
pincel.
— Tenho de descansar — disse eu, recuando da parede. E quando me
levantei buscando ar fresco, perdi o equilíbrio.
Ele segurou meu braço.
— O que há com você? Eu sabia. Está doente.
— Não — disse eu. — Não. Não estou... — sabia o que tinha de dizer,
mas não consegui emitir as palavras.
Ficamos, de novo, olhando um para o outro. Eu não conseguia respirar.
Eu não fazia idéia do que faria em seguida. Talvez nunca mais em nossa vida
pudéssemos estar a sós novamente. Tínhamos nos cortejado nessa capela.
Embora nenhum dos dois tivesse se dado conta de que tinha sido isso.
— Eu não.
— Eu queria...
Mas a sua voz era mais urgente do que a minha.
— Queria vê-la. Eu não sabia... Quer dizer, como você não veio, comecei
a achar...
Seus braços me cingiram e seu corpo me era tão familiar, como se durante
esse tempo todo eu tivesse guardado uma cópia dele em minha mente. E senti o
desejo — pois agora eu sabia que era isso — se inflamar, como uma fonte
quente, em meu estômago.
O barulho da porta da sacristia se abrindo nos separou tão rápido que era
possível que ele não nos tivesse visto. Que estava sofrendo, era óbvio pela
maneira como andava, embora o sentimento que transmitisse fosse mais o de
fúria. Não era de admirar. Eu era como Vênus e Adônis em um único ser em
comparação a ele agora. As bolhas tinham tomado seu rosto. Havia três, uma na
bochecha esquerda, outra no queixo e uma terceira no meio de sua testa, como o
olho de ciclope. Eram grandes e estavam cheias de pus. Ele aproximou-se
mancando. Era evidente que as tinha também entre as pernas. Mas pareciam não
ter afetado seus olhos. Bem, saberíamos logo.
— Tomaso — disse eu, movendo-me rapidamente em sua direção. —
Como vai? Como está a doença? — juro que não havia nem uma pontinha de
triunfo em minha voz. Pois certamente o sofrimento nos torna solidários.
— Não tão aceitável quanto a sua — olhou para mim sem piscar. — Mas
Plautilla tem razão, você parece um espantalho. Formamos um belo par agora —
riu com desdém. — Então. Para quando é?
— Ahn... a primavera. Abril, maio.