Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

um longo chiado vindo de seu peito. Levantou-se e era tão mais baixo do que eu
me lembrava, como se alguma coisa em seu centro tivesse ruído e o resto do
corpo se recurvado para dentro para proteger o buraco.
Abraçamo-nos e nossos ossos chocalharam juntos.
— Sente-se, sente-se, sente-se, minha filha. Temos muito o que conversar.
Mas depois de trocarmos gracejos, de ele me congratular pela boa-nova e
perguntar como estava meu marido, parece que restou muito pouco a dizer, e
seus olhos começaram a se extraviar, de volta às colunas e seus livros.
Esses livros, com sua organização e exatidão, foram durante muitos anos
o seu orgulho e alegria, a evidência escrita de nossa riqueza cada vez maior.
Agora, enquanto ele olhava, parecia estar sempre encontrando erros, estalando a
língua irritado ao sublinhá-los pesadamente, escrevinhando mais cifras do lado.
Minha mãe salvou-me um pouco depois.
— O que ele está fazendo? — perguntei enquanto saía sem fazer ruído.
— Está... ele está cuidando de seus negócios. Como sempre fez —
replicou rapidamente. — Mas... agora tem uma coisa que devia ver.
E, assim, ela me levou à capela.
Era realmente uma visão surpreendente. Onde tinha sido pedra fria em
uma luz fria, havia agora dois grupos de bancos de nogueira, cada um com suas
extremidades esculpidas e polidas. O altar estava no lugar, com um delicado
painel da Natividade no centro, iluminado pela seqüência de velas grandes em
castiçais de prata, seu fulgor dirigindo o nosso olhar para cima, para os afrescos
das paredes.
— Oh!
Minha mãe sorriu, mas enquanto eu andava na direção do altar, ela me
deixou só e, um pouco depois, ouvi as portas se fecharem atrás dela. Com
exceção de um pequeno pedaço de lona na parte inferior, metade dos afrescos da
parede à esquerda estava concluída; completos, coerentes, belos.
— Oh — repeti.
Santa Catarina, em seu martírio, com gravidade e serenidade, a sua tortura
apenas um estágio passageiro em sua jornada em direção à luz, sua face
iluminada com quase a mesma alegria infantil da primeira Virgem na parede de
seu quarto.
Meu pai foi retratado à esquerda do altar, minha mãe no lado oposto.
Estavam de perfil, ajoelhados, suas roupas sombrias, o olhar devoto. Para um
homem que começara a vida na loja de um negociante de tecidos, era uma
elevação digna, mas era minha mãe que chamava a atenção, mesmo de perfil seu
olhar tão intenso e a postura tão alerta.
Minha irmã personificava a figura da imperatriz visitando a santa em sua
cela, sua roupa de casamento reproduzida fielmente com uma cor tão viva que