Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

ápidos. Minha mãe entrou, até ficar bem perto da cama.
— Filha querida... Há notícias. Vai ter de ser valente.
— Cristoforo. — Porque, é claro, todo esse tempo, eu ficara esperando
algo. — É Cristoforo, não é?
Ela se aproximou e segurou minha mão enquanto contava, seus olhos
lendo o movimento de minha emoção. Era uma história do nosso tempo: como a
cidade fora tomada pela sede de sangue nos dias que se seguiram à tormenta de
San Marco, com antigas contas a serem ajustadas, antigos inimigos sendo
caçados. Mas nem toda a violência tinha sido justa e vários outros corpos tinham
sido encontrados, inclusive um no beco La Bocca, perto da ponte velha, um
local notório onde a carne de homens e mulheres era negociada na calada da
noite. E de como, ali, em uma manhã, sob vários ferimentos de punhaladas,
alguém reconhecera o tecido elegante e a nobreza de uma face.
Fiquei paralisada como uma de suas estátuas, minha pele esfriando a cada
palavra sua.
— Tem de ser corajosa, Alessandra — repetiu rninha mãe, e a sua voz me
lembrou o tempo em que, quando eu era pequena, ela me ensinava como falar
com Deus como se Ele fosse meu pai, tanto quanto meu Senhor. —
Essas coisas são a Sua vontade e não nos cabe questioná-las. — Abraçoume
forte por um momento, e quando ficou certa que eu não me partiria com o
choque, falou baixinho: — Minha querida, seu marido não tinha outra família.
Se estiver com força suficiente, pedem que vá reclamar o corpo.
Se o parto abranda sentimentos, também deslinda a memória, fazendo
com que alguns momentos fiquem para sempre e outros desapareçam quase
quando acontecem.
Embora tivesse sido encontrada uma ama-de-leite, ficamos com o bebê
porque eu não suportava ficar separada dela. Os criados, eu me lembro, estavam
em pé à porta quando partimos, os olhos baixos, seu futuro desfeito com a
notícia. No caminho, paramos no Batistério. Sem meu marido, ninguém tinha
registrado o nascimento e a lei exigia que isso fosse feito em no máximo
sessenta horas. Um feijão-branco para menina, um preto para menino. Sob a
cúpula dourada, onde a vida de Nossa Senhora se desenvolvia em densos
mosaicos cintilantes, a caixa de nascimentos chocalhava de vida nova.
Lá fora, as ruas estavam imundas com os escombros da revolta: paus,
pedras, pedaços de pano entupindo a sarjeta, e tudo isso iluminado por um sol
deslumbrante. Mas apesar do tempo ser alegre, o humor era sombrio. Não
éramos mais um estado pio e ninguém sabia bem o quanto devíamos nos
regozijar com isso.
A peste tinha feito tantas vítimas que tiveram de montar um necrotério
temporário na outra margem do rio, requisitando um conjunto de quartos no