Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

Ela olhou para mim afetuosamente. Você sempre foi terna, mesmo em
pequena quando tentava ser dura. Por que se importa com ele?
— Porque... porque, de certa maneira, não acho que ele tenha controle
sobre isso. E porque... — fiz uma pausa. Acreditava realmente no que estava
para dizer? — Porque, de certa maneira, acho que ele se importa comigo.
Ela sacudiu a cabeça como se, de fato, fôssemos uma raça estrangeira que
não fazia sentido para ela.
— Embora eu não saiba se tem valor, talvez tenha razão — fez uma pausa
e, então, se levantou e me estendeu a mão.
— O que é?
— Tem uma coisa que deve ver. Eu estava esperando o momento certo.
E me conduziu para fora do meu quarto escuro e cavernoso, pelo patamar
de pedra até um quarto menor, que, em outra casa, estaria reservado para ser o
quarto de um bebê.
Tirou uma chave do bolso e a introduziu em um cadeado pesado, e a porta
se abriu.
Na minha frente, uma oficina recém-montada: uma mesa e uma pia de
pedra com alguns baldes do lado, e sobre a mesa perto da janela, uma série de
garrafas, caixas e pequenos pacotes, todos etiquetados, do lado de conjuntos de
pincéis de tamanhos variados. Perto, uma lousa de pórfiro para o moedor e dois
grandes painéis de madeira prontos para a aguarelha e a imprimadura e as
camadas de tinta.
— Ele mandou trazerem quando você estava doente. E eu trouxe isto da
sua arca — apontou para o manuscrito, cheio de orelhas, do livro de Cennini,
sobre cujas páginas eu tinha derramado lágrimas tão amargas por me oferecer
conhecimento sem os meios para transformá-lo em tinta. — Trouxe o certo?
Assenti com a cabeça, sem conseguir falar, e fui até a mesa, abrindo
algumas das caixas, deslizando meus dedos nos pós: o preto espesso, o amarelo
veemente do açafrão toscano, e o jenolim escuro com os verdes prometidos de
uma centena de árvores e plantas dentro de um fragmento de rocha. O impacto
de tantas cores foi como a primeira luz do sol na cidade gélida depois da neve.
Percebi em meu rosto um sorriso, e também lágrimas.
Se não podíamos ter amor, meu marido e eu, pelo menos eu teria a
alquimia.
Lá fora, o gelo derretia e transformava-se em fonte enquanto eu preparava um
banquete de cores, meus dedos ficando calosos com o moedor e escuros com as
manchas de tinta. Havia tanto a aprender. Erila ajudava-me, medindo e
misturando os pós e preparando a superfície da madeira. Ninguém nos