Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

Ele negou com a cabeça.
— Você não entende... você não entende. Eu não deveria ter ido lá, nunca.
Era tudo uma mentira. Não era Deus naquela sala, e sim outra coisa. O poder da
tentação. Depois que o exército chegou, Ele foi embora. Desapareceu. Os corpos
pararam de chegar. A sala foi fechada. Havia rumores de corpos sendo
encontrados na cidade. Uma garota e seu útero arrancado, o casal, o homem
eviscerado. Nossos corpos... não sabemos... isto é... eu não sabia... — sacudiu a
cabeça. — Não havia Deus naquela sala — repetiu, dessa vez com raiva. — Era
o Diabo, entende? O frei diz que quanto mais pintamos o homem em vez de
Deus, mais perdemos a sua divindade. O corpo é o Seu mistério. A Sua criação.
Não cabe a nós compreendê-lo, somente adorá-lo. Cedi à tentação para
conhecer. Desobedeci e agora Ele me abandonou.
— Oh, não, não... essa é a voz de Savonarola falando, não a sua — disse
eu. — Ele quer que as pessoas tenham medo, que achem que Deus as
abandonará. Assim, ficam sob seu controle, Esse pintor, quem quer que fosse,
estava certo. Como pode ser maligno compreender o prodígio de Deus?
Mas ele não respondeu.
— E mesmo que fosse, Ele não o abandonaria por uma coisa assim —
encorajei-o, aterrorizada com a possibilidade de perdê-lo novamente. — Seu
talento é precioso demais para Ele.
— Você não entende — repetiu e fechou os olhos com força. — Acabou,
desapareceu... Olhei fixo para o sol e meus olhos queimaram. Não posso mais
pintar.
— Não é verdade — disse eu baixinho, estendendo minhas mãos para ele.
— Vi aqueles desenhos. Contêm verdade demais para serem ímpios.
Você está só e perdido e foi tomado pelo desespero. Tudo o que precisa é
acreditar que voltará a enxergar e conseguirá. Suas mãos farão o resto. Dê-me
suas mãos, pintor. Dê-me suas mãos.
Ele ficou se balançando e choramingando por um momento, então,
vagarosamente, soltou-as de seu corpo e estendeu-as a mim, as palmas para
baixo. Segurei-as e, ao fazer isso, ele deu um grito de dor, como se o meu toque
o tivesse queimado. Passei a segurá-lo pelas pontas dos dedos, frios como gelo,
e virei suas mãos bem devagar.
— Oh. — Toda a minha delicadeza nunca seria o bastante. No meio de
suas palmas havia dois grandes ferimentos, buracos escuros de sangue
coagulado, a carne inchada ao redor de onde a infecção havia se instalado. Os
buracos onde os pregos teriam penetrado. Pensei em São Francisco acordando
em sua cela de pedra pleno do êxtase de Deus. E na minha própria intoxicação
naquela noite, quando a dor do meu corpo tinha parecido quase um alívio à dor
da minha mente. Mas a minha havia sido uma automutilação acidental. Nem tão