Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

de todos. Não deveria haver imagens de homens e mulheres nus nas casas em
que havia moças. Como a maioria das casas tinham garotas, mesmo que criadas,
as leis poderiam ser aplicadas de maneira um tanto impiedosa. Por esses
padrões, a galeria de esculturas de meu marido seria considerada obscena.
Estava trancada, a chave com ele, enquanto no pátio, uma caixa de oferendas
estava pronta: alguns tecidos vistosos e antiquados, alguns baralhos de cartas,
diversas quinquilharias e leques e um grande e feio espelho de moldura dourada,
que denunciava mais um mau gosto do que uma ausência de fé. Temi que não
fosse o bastante (minha gravidez me tornava mais apreensiva do que antes), mas
Cristoforo ficou impassível: apesar de haver, no poder, quem soubesse de tais
coleções, argumentou ele, seriam cautelosos quanto a quem traírem. A sorte
mudava rapidamente em um clima tão volátil quanto o atual, disse ele, e
políticos inteligentes eram capazes de sentir de longe o cheiro de dissensão.
Quando chegaram em nossa casa, abrimos logo os portões e Erila levou
uma bandeja de bebidas leves, enquanto Filippo carregava as caixas.
Havia um garoto, de dezesseis ou dezoito anos, no alto da carroça,
ajoelhado nos livros e roupas, arrumando os tesouros para dar espaços para os
outros que chegavam. Observei quando jogou para o lado um painel de madeira
pintado com ninfas e sátiros nus, a superfície rachando e lascando com o seu
descuido.
Corriam rumores que não eram somente os patronos que estavam cedendo
sua arte, mas que também os próprios artistas, com Fra Bartolommeo e Sandro
Botticelli liderando o grupo. É claro que, agora, Botticelli era um homem velho,
que mais precisava do amor de Deus do que de qualquer patrono, se bem que
meu marido insinuava que se ele pretendesse o paraíso, seria melhor que
confessasse outros pecados que não o desejo pelas mulheres. De minha parte,
não pude deixar de me lembrar da descrição que Cristoforo fizera de sua Vênus
nascendo do mar e fiquei feliz por aquela pintura estar oculta no campo. Pelo
menos as nossas ninfas e sátiros não fariam falta à história: as pernas das
mulheres eram curtas demais para os corpos e suas peles pareciam massa de pão
antes de ser assada.
— Olá, moça bonita. Não tem nada para as chamas? Alguma conta de
coral ou leques de penas?
Era um garoto bonito que não se ajustava às suas vestes e corte de cabelo.
Em outra Florença, ele poderia estar cantando uma serenata para mim de volta
de uma noitada na cidade. Especialmente porque, de onde estava, não tinha
como perceber o tamanho da minha barriga.
Sacudi a cabeça, mas não consegui deixar de sorrir. Talvez por nervoso.
— Que tal os pentes em seu cabelo? Não são pérolas que os enfeitam?
Pus a mão no alto da cabeça. Erila havia trançado meu cabelo nessa