Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

parecia impossível qualquer acordo entre as partes. Se Savonarola voltasse a
pregar, o Papa não poderia tolerar tal ameaça à sua autoridade. Usaria da força
para esmagá-la? Certamente, não. Nesse caso, acabaríamos com algum tipo de
cisma? Não suportar a idéia de uma Igreja que denunciava a arte e a beleza,
significaria, na verdade, aprovar uma que vendesse a salvação e deixasse seus
bispos e papas desviarem a riqueza da Igreja para os bolsos de seus filhos
ilegítimos? No entanto, um cisma era impensável. Um dos dois teria de ceder.
Relanceei os olhos, em volta, para o resto da família. Minha mãe e meu
pai estavam no banco da frente, as costas dela eretas forçando-o a ficar
aprumado. Esse era o momento com que ele sonhara. Apesar de nossa riqueza
estar minguando, nossas cabeças mantinham-se erguidas, exceto quanto a
Tomaso, que se sentou separado, consumido pela autocomiseração, muito mais
consciente de sua feiúra do que havia sido de sua beleza. Do seu lado estavam
Plautilla e Maurizio, robustos e apáticos, e, em seguida, meu marido e eu. Uma
família florentina comum. Ha! Se se escutasse com atenção, era possível ouvir o
coro de nossos pecados e hipocrisias silvando em nossas almas.
O pintor estava atrás, e eu podia sentir seus olhos em mim. Tínhamos
passado a manhã movendo-nos um à volta do outro como dois poços em um rio,
que se aproximam constantemente sem nunca se fundir. Tomaso nos observava
com seus olhos de falcão, mas nos esqueceu assim que Cristoforo apareceu. Os
dois se encontraram brevemente no pátio, ao longo de uma mesa com comes e
bebes, os dois tão tensos quanto cavalos de corrida, minha mãe e eu fingindo
não notar. Mal se falaram, e quando fomos chamados à capela, Tomaso se soltou
e virou-se com um movimento óbvio para chamar a atenção. Preferi não olhar
para meu marido, mas não pude deixar de notar a cara de Luca quando passaram
por ele. Lembrei-me do comentário de minha mãe tempos atrás. O sangue é
mais espesso do que a água. Mas seria mais espesso do que a crença?
— Você tinha razão em relação ao seu pintor. — De volta à casa de meu marido,
sentamo-nos no pátio do jardim descuidado, observando o pôr-do-sol, os dois
um pouco nervosos sem saber bem o que contar. — Ele tem talento. Se bem que
com a atmosfera atual da cidade, faria melhor indo para Roma ou Veneza, para
suas próximas encomendas. — Fez uma pausa. — Ainda bem que seu espírito
não sofre de vertigem. Por quanto tempo posou para ele?
— Algumas tardes — repliquei. — Mas foi há muito tempo.
— Então o aplaudo ainda mais. Captou tanto a criança quanto a mudança
em você. O que aconteceu para que um homem desse desfigurasse a si mesmo
de uma maneira tão brutal?
Não. Meu marido não deixava escapar muita coisa.