Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

continuava zangada comigo por manter segredo sobre a minha noite de núpcias
e descontava sua raiva de maneira sutil, mas intensa. Ela não era a única. Os
criados, agora, me olhavam de maneira estranha. Nos primeiros dias de meu
casamento, tinha desempenhado o papel da esposa, indagando sobre as contas e
dando ordens a quem quer que escutasse. Mas a minha falta de confiança me
traiu, e uma casa que fora administrada durante anos sem uma patroa, não
aceitou documente minhas intervenções infantis. Havia vezes em que quase
podia ouvi-los rindo às minhas costas, como se soubessem do jogo de mau gosto
para manter a reputação de meu marido.
Para afastar o desespero, eu me refugiava na biblioteca. Sob a loggia, no
último andar, longe da umidade ou inundação, era o único cômodo da casa que
me oferecia realmente um conforto. Devia haver quase uma centena de volumes
ali, remontando, em alguns casos, ao começo do século. O mais extraordinário
era uma cópia das primeiras traduções de Platão, realizadas por Ficino,
encomendadas pelo próprio Lorenzo de Medici, ainda mais importante por eu
encontrar dentro uma dedicatória em uma letra sofisticada.
Para Cristoforo, cujo amor pela erudição é quase tão grande quanto
seu amor pela beleza.
A data era 1477, o ano anterior ao meu nascimento. Como a assinatura era
uma obra de arte em si mesma, quem mais poderia tê-la escrito senão o próprio
Lorenzo? Fiquei olhando para a tinta. Se Lorenzo estivesse vivo, seria quase da
mesma idade de meu marido. O conhecimento de meu marido de sua corte era
maior do que eu tinha me dado conta antes. Se ele voltasse para casa, teríamos
muito a conversar sobre isso.
Li alguns capítulos do texto, fascinada por sua proveniência, mas sinto-me
envergonhada ao admitir que, enquanto alguns meses antes, a sabedoria nele
contida possivelmente tivesse me deslumbrado, agora, tais volumes de filosofia
apresentavam um certo ar de homens velhos; veneráveis, mas tendo perdido a
energia para influenciar um mundo que se distanciava deles.
Dos livros, voltei-me para a arte. Certamente a evocação de Botticelli de
Dante ainda inspirava. Mas o grande armário em que meu marido guardava o
porta-fólio estava trancado e quando chamei seu criado e pedi a chave, ele negou
que soubesse onde estava. Foi a minha imaginação ou ele sorriu afetado ao me
dizer isso?
Trouxe-me notícias melhores uma hora depois.
— Tem uma visita, senhora.
— Quem é?
Ele sacudiu os ombros.