Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

não havia mais nada para botar para fora.
— Parabéns.
— Estou morrendo.
— Não, não está. Está grávida.
— Como é possível? Isto não é um bebê, é uma doença.
Ela riu.
— Devia estar contente. Este nível de náusea significa que a gravidez está
bem fixada. Mulheres que não sentem nada quase sempre o perdem antes do fim
da terceira lua.
— E nas afortunadas? — perguntei entre vômitos. — Quanto tempo dura?
Ela sacudiu a cabeça, passando um pano úmido na minha.
— Dê graças a Deus por sua constituição — disse ela animadamente. —
Vai lhe ser muito útil.
Fui consumida pelas náuseas. Havia dias em que mal conseguia falar de
tão concentrada no aumento de nível da saliva em minha boca. Mas tinha seu
lado positivo. Não pensava no pintor, em seus dedos na parede ou na sensação
de seu corpo contra o meu. Não me perguntava sobre meu marido nem me
ressentia de meu irmão. E pela primeira vez em minha vida, não ansiei por
minha liberdade. A casa já era um mundo grande demais para mira.
A minha doença fez maravilhas com a minha posição diante da
criadagem. Antes eu era arrogante e pretensiosa, agora mal podia andar. Pararam
de cochichar por minhas costas e começaram a colocar vasilhas em lugares
estratégicos pela casa, de modo que eu pudesse vomitar onde quer que a ânsia
me dominasse. Até mesmo me procuraram com sugestões. Comi alho, mastiguei
gengibre e bebi chá de terra. Erila vasculhou cada botica da cidade em busca de
remédios. Passou tanto tempo na loja Landucci, do lado do Palazzo Strozzi, que
fez amizade com seu proprietário, um homem de língua loquaz, comparável à
sua. Ele mandou um cataplasma cheio de ervas e pedacinhos ressequidos de
animais mortos para ser colocado sobre meu estômago. Cheirava pior do que o
meu vômito, se bem que me aliviou por alguns dias. Mas somente alguns dias.
Meu marido, que andava mais ocupado do que nunca com questões que
supostamente não existiam, ficou tão preocupado que trouxe um médico. Ele
deu-me uma poção que me fez vomitar mais.
Em meados de setembro, eu estava enjoada há tanto tempo que até mesmo
Erila deixou de se mostrar lépida comigo. Acho que receou que eu morresse. Eu
me sentia tão nauseada que havia momentos em que acolheria a morte quase de
bom grado. Tornei-me soturna em meu sofrimento.
— Nunca se perguntou sobre esse bebê... — disse-lhe uma noite em que
estava sentada na minha cama abanando o calor terrível que grudara na minha
pele como uma manta ensopada.