Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

para as cordas e, tirando-lhes os nós, deixou a primeira lona escorregar.
Não havia muita luz nesse dia. Por isso é difícil explicar adequadamente
por que o impacto foi tão grande. É claro que eu estava esperando algo diferente,
alguma coisa que causasse perplexidade, algo ruim ou profano, e havia me
preparado para o choque. Mas, em vez disso, fui abalada pela beleza.
Os afrescos recém-pintados refulgiam a parede: a vida de Santa Catarina
dividida em oito partes, sua figura serena, graciosa, movendo-se em uma cor
vibrante por seus primeiros anos, a casa de seu pai e seus milagres no campo.
Como a sua Virgem na parede, ela parecia conter não somente a paz de Deus,
como também uma doçura humana exuberante só sua.
Olhei para ele, mas ele não conseguiu sustentar meu olhar. O breve
momento de conexão havia escapado e ele estava, de novo, sob o domínio de
seus próprios Demônios. Fui sozinha para o altar seguinte e soltei as cordas,
fazendo a lona deslizar devagar até o chão. A segunda parede acompanhava-a de
seus triunfos até a sua morte. Era ali que a heresia começava a exsudar.
Como toda boa florentina, eu sabia a história de mil santas, tinha lido as
parábolas de suas tentações, sua bravura e o martírio final. Algumas iam mais ou
menos de bom grado, nem todas com um sorriso beatífico no momento em que o
fogo inflamava ou as facas afiavam-se, mas em algum lugar, em alguma forma,
quando a morte chegava, irradiavam uma certeza do céu em seu sofrimento. Mas
essa Santa Catarina não parecia tão certa de nada. Em sua cela, aguardando a
execução, ao invés de serenidade, havia agitação, e, na cena final, onde, tendo
destruído a roda, ela é arrastada em direção à espada do carrasco, a face que
olhava acusadoramente o espectador era iluminada com um medo palpável,
lembrando-me a agonia na garota do desenho.
A última lona cobria tanto a parede do altar quanto o telhado abobadado.
Ao caminhar em direção ao molinete que o firmava, senti o suor na base de meu
pescoço.
Levantei a cabeça. A parede do fundo oferecia uma hoste de anjos, suas
asas abrindo-se em uma glória plúmea tirada dos pombos e pavões e de mil
pássaros do paraíso imaginário, os olhos erguidos para o Pai Nosso que está no
céu.
E ali estava, no meio do teto, no trono dourado, refulgindo e glorificado,
cercados pelos santos, plenos de sua própria luz sublime — o Diabo, seu corpo
preto peludo espalhando-se no trono, suas três cabeças explodindo de seu
pescoço, cada uma com a sua própria auréola de asas de morcego, e em suas
presas, as figuras de Cristo e Maria, enfiadas pela metade em sua boca, entre
seus dentes semelhantes aos de um cão.