Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

Atrás de nós, os sinos de Santa Croce tocaram o começo da vigília das
3:00. Ah, as ruas eram substituídas pelo campo aberto, o terreno e jardins do
mosteiro de Santa Croce de cada lado, à frente o portão com os grandes muros
da cidade ao redor. Lembrei-me de Tomaso contando como, no verão, era um
bom terreno para o esporte, para quem quisesse jogar. Eu imaginara moças com
sorrisos faceiros, mas, sem dúvida, ele estava-se referindo a outras coisas. Mas o
humor estava mais para outro tipo de transgressão, e o terreno coberto de
vegetação que levava ao portão estava deserto.
— Meu Deus, espero que não tenhamos nos atrasado demais —
murmurou Erila. Empurrou-me para a sombra de uma árvore grande. — Não se
mexa — mandou. — Eu já volto.
Desapareceu no escuro e me apoiei no tronco. Eu estava ofegando do
esforço, e minhas pernas estavam tremendo. Ouvi algo se mover à minha
esquerda e me virei rapidamente, mas não havia nada ali. No portão, deveria
haver soldados: três horas da manhã marcava a hora da mudança da guarda. Por
que a hora tinha sido tão importante?
— Erila? — sussurrei depois de algum tempo.
O silêncio agora era profundo e a escuridão mais assustadora do que as
ruas. Senti uma dor brusca na parte inferior do meu útero, mas era difícil dizer
se tinha sido provocada pelo medo ou pelo bebê. Do escuro, sob o muro, vi uma
figura emergir. Erila, metade andando, metade correndo. Quando me alcançou,
agarrou-me pela mão.
— Alessandra. Temos de voltar. Já. Sei que está cansada, mas temos de
andar rápido.
— Mas...
— Nada de "mas". Vou contar, juro, mas não agora. Agora, por favor,
ande. — E havia um terror em sua voz que eu nunca ouvira antes, e que parou
meus protestos. Levou-me pela mão e quando fiquei sem ar, apoiou-me sob o
cotovelo. Saímos da vegetação e voltamos para a cidade. Seus olhos estavam em
toda parte, tentando ler o escuro. Quando alcançamos a Piazza Santa Croce,
parei, a grande fachada de tijolos da igreja avultando-se sobre nós.
— Tenho de parar ou vou passar mal — disse eu, minha voz trêmula de
exaustão.
Ela concordou, sua cabeça sem parar de virar para todo lado. A praça era
um lago cinza sob feixes de luar fragmentado, a única rosácea da grande igreja
olhando para nós, lá do alto, como o olho do Ciclope.
— Conte.
— Depois...
— Não, agora. Não vou sair daqui até que me conte.
— Oh, Cristo, não há tempo para isso!