Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

que você. Como pôde pensar uma coisa dessas dela? Isso partiria seu coração.
Em vez do dela, partira o meu.
— Bem, se ela não sabia, agora sabe. Pelo menos sobre Tomaso. Vi isso
em seu rosto.
Erila sacudiu a cabeça.
— Bem, muitos segredos deixaram de ser segredos. Parece que os
Simulados são bons fuxiqueiros também. Pelo que andei sabendo, até o
confessionário deixou de ser seguro. Provavelmente Luca, o novo anjo de Deus,
falou alguma coisa.
Era o fim de Tomaso como juiz de caráter.
— Mas... se ninguém sabia... quer dizer, como você descobriu?
— Vivo aqui, não se esqueça — e fez um gesto para as paredes.
— Eles sabem?
— É claro. Pode ter certeza de que se ele não pagasse tão bem, eles não
seriam os únicos. Gostam dele. Apesar de seus pecados — fez uma pausa. — E
você também. Isso é o pior de tudo.
Ela ficou comigo até eu dormir, mas a dor tinha penetrado meus sonhos e,
nessa noite, a serpente voltou a atormentar, O olhar malicioso do charlatão era a
boca do Diabo, a serpente nascendo dela, colorida e sibilando uma raiva lasciva,
me comprimindo e amaldiçoando até eu despertar gritando, embora eu ache que
a minha voz só ressoasse no meu sono, pois a casa estava mortalmente
silenciosa à minha volta.
O catre de Erila, do lado da porta, estava vazio. O escuro gritava em meus
ouvidos. Quase dava para ouvir o farfalhar da serpente dentro dele. A minha
pele estava úmida do suor do medo. Eu estava abandonada em uma casa de
pecado e o Diabo vinha me pegar. Forcei-me a levantar e acender a lamparina.
As sombras se retraíram para os cantos do quarto, projetando-se ali como uma
maré montante. Remexi com desespero em minha arca, tirando, lá do fundo,
meus desenhos, carvão e penas. A oração nos chega de várias formas. Se dormir
trazia o Diabo, e os pecados de meu marido roubavam minhas palavras, então
ficaria acordada e tentaria rezar a Deus por meio de minha pena, invocando a
imagem de Nossa Senhora para que intercedesse por mim.
Minhas mãos estavam tremendo quando peguei o fragmento de carvão.
Fazia semanas que não o usava e suas pontas estavam rombudas. Encontrei a
lâmina envolvida em um pedaço de pano de meu pai, e comecei a afiar a ponta,
o som da raspagem sutilmente familiar. Mas a semi-escuridão e a umidade de
meus dedos me deixavam desajeitada e a lâmina escorregou, de repente, fazendo
um sulco comprido em minha mão, indo até a parte de dentro de meu braço.
O sangue jorrou instantaneamente, brilhante contra a pele descorada, uma
vibração de cor que nenhuma tintura conseguiria captar. Olhei fascinada a linha