Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

Cinco
EM SEU ESTADO CRU, O ESPAÇO tinha pouco de Deus. Ele havia isolado
uma pequena parte da nave em que o sol se filtrava pela janela lateral, batendo
direto em uma ampla faixa dourada. Ele está sentado à sombra, do lado de uma
pequena mesa sobre a qual há cartão, pena e tinta, e alguns bastões afiados de
carvão.
Entro devagar, com a velha Lodovica atrás de mim. Maria tinha sido
acometida por um grave ataque de indigestão. Acreditem quando digo que,
embora eu desejasse que ela ficasse muito doente nesse dia, não tive nada a ver
com a quantidade de comida que ingeriu ou o enjôo conseqüente. Em
retrospecto, isso me fez pensar em como Deus age por meios estranhos. A
menos que, como o nó errado do carrasco, não acreditem que tenha sido sua
obra.
Ele levanta-se quando entramos, seus olhos fixos no chão. Lodovica, sua
idade fazendo-a sofrer de gota, retardou nossa chegada e eu já pedi uma cadeira
confortável para que ela se sente perto. Nessa hora do dia, é questão de minutos
até que ela adormeça, e depois certamente se esqueça de que adormeceu. Ela é
de uma ajuda inestimável para mim nesses momentos.
Se ele se lembra do nosso encontro, não demonstra. Com um gesto, indica
uma pequena plataforma na luz, com uma cadeira de madeira de espaldar alto,
em um ângulo tal que a linha dos nossos olhos não se cruzem. Subo, consciente
de minha altura. Acho que estamos nervosos um com o outro.
— Posso me sentar?
— Como quiser — ele murmura, ainda sem me olhar diretamente.
Assumo uma pose que vi nas mulheres nos retratos em capelas, as costas eretas,
cabeça erguida, mãos cruzadas no colo. Não sei o que fazer com os olhos.
Durante algum tempo, olho diretamente à frente, mas a visão é monótona e
desvio o olhar para a esquerda, onde posso ver a metade inferior de seu corpo. O
couro no fundo de sua meia, percebo, está muito gasto, mas a forma de sua
perna é boa, se bem que um pouco longa demais. Como as minhas. Enquanto
estou ali, começo a perceber seu cheiro, muito mais forte dessa vez: um cheiro
de terra, misturado com um azedume, quase algo apodrecido. Isso me faz pensar
no que teria feito na noite anterior, para estar com esse mau cheiro. Claramente
não se lava o bastante — isso era algo que já tinha ouvido meu pai comentar a
respeito dos estrangeiros —, mas prestar atenção nisso agora eliminaria qualquer
chance de conversarmos. Resolvo deixar esse assunto para Plautilla. O fedor
certamente a deixará irritada.