Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

um instante, Nossa Senhora na Anunciação, ouvindo notícias de uma magnitude
tal que invocava tanto o terror quanto a alegria.
— Oh, você acha? Então, vai me ajudar?
— Eu...
— Oh, não percebe? Agora estou casada. E meu marido, que só deseja o
meu bem-estar, dará, eu sei, permissão para você me instruir, me mostrar
técnicas. Talvez eu pudesse, até mesmo, assisti-lo na capela. Eu...
— Não, não! — E seu alarme foi tão veemente quanto a minha excitação.
— Não é possível
— Por que não? Sabe tantas coisas, sabe...
— Não. Não entende. — A sua veemência me deteve. — Não posso lhe
ensinar nada. — E o seu horror era tanto que parecia que eu acabara de lhe
propor um ato de uma indecência escabrosa.
— Quer dizer não pode ou não quer? — eu disse friamente, olhando
diretamente em seus olhos.
— Não posso — resmungou, depois repetiu em voz mais alta, com uma
pausa maior entre as palavras, como se as proferisse para si mesmo assim como
para mim. — Não posso ajudá-la.
Não consegui respirar direito. Ter tanto tão perto e depois perder tudo...
— Entendo. Bem... — levantei-me, orgulhosa demais para deixar que
percebesse a gravidade de minha aflição. — Sem dúvida, você tem o que fazer.
Demorou-se por um momento, como se tivesse algo mais a dizer, depois
se virou e se dirigiu à porta. Mas, ali, se deteve.
— Eu... tem mais uma coisa.
Esperei.
— Naquela noite... na noite anterior ao seu casamento, quando nós...
quando a senhora estava no pátio...
Mas embora soubesse o que ele ia dizer, estava com muita raiva para
ajudá-lo.
— Sim, e daí?
— Deixei cair algo... um pedaço de papel. Um esboço. Agradeceria se
pudesse tê-lo de volta.
— Um esboço? — E minha voz foi ficando distante. Assim como ele
destruíra minhas esperanças, faria o mesmo com ele. — Receio que não me
lembre. Talvez se me dissesse o que era exatamente.
— Era... nada. Isto é, nada importante.
— Mas importante o bastante para querê-lo de volta?
— Só porque... foi feito por um amigo. E eu... tenho de devolvê-lo.
Era uma mentira tão óbvia — a primeira e, talvez, a única, que eu o ouvira
dizer —, que não se atreveu a me olhar enquanto falava. O pedaço de papel