Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

que podia com a alquimia caseira. Usava gemas de ovos surrupiadas da cozinha
(o meu amor por merengue era lendário com o cozinheiro) que, misturadas ao
alvaiade, produziam um tom próximo ao da pele. Eu tinha feito o meu próprio
preto com o pó de cascas de amêndoas queimadas e juntado fuligem da candeia
de óleo de linhaça, e, uma vez, tinha até mesmo forjado um tom razoável de
verdete deitando vinagre forte em tigelas de cobre. Mas foi um alvoroço na
cozinha, quando as tigelas foram descobertas manchadas e desfiguradas, e a
qualidade da tinta que produzia era ineficaz. De qualquer jeito — que histórias
se podia ilustrar usando preto, branco e verde?
Fazia quase uma semana do meu encontro casual com o pintor na capela.
Operários tinham começado a erigir os andaimes, para que ele desse início ao
trabalho. Não podia esperar mais. Chamei Erila.
Desde a notícia do sangramento, ela estava excitada por minha causa.
Depois de selecionado um marido para mim, ela ficaria numa casa em que a sua
patroa seria a patroa, e a sua nova influência não teria limites. Tinha muito mais
apetite de vida do que muitos escravos, Se bem que a sua condição não tinha
sido tão cruel para ela quanto para outros. Havia casas em que, quando ficasse
mais mulher, se aproveitariam dela — a cidade estava cheia de escravas de
barrigão que serviam seus patrões tanto na cama quanto na sala de jantar —,
mas o meu pai não era assim e, apesar de Luca ter tentado a sorte, ela o havia
rechaçado com uma tapa na orelha. Tomaso, até onde eu sabia, nunca a
incomodara. Ele tinha excessivo respeito por sua vaidade para empreender algo
que não o levasse à vitória.
— E quando encontrar o pintor, o que direi a ele?
— Pergunte-lhe quando posso entregá-los. Ele vai saber o que isso quer
dizer.
— E você sabe? — disse ela rispidamente.
— Erila, por favor. Simplesmente faça isso por mim, uma vez. Não resta
muito tempo.
E embora me censurasse com seus olhos, ela foi e, mais tarde, quando
voltou, me disse que ele estaria no jardim na manhã seguinte bem cedo.
Agradeci-lhe e disse que tinha de ir pessoalmente.
Levantei-me ao alvorecer. O cheiro de pão assado pairava no ar e meu
estômago cantou de fome. O jardim no pátio dos fundos era a grande alegria de
minha mãe. Ainda era novo, a vegetação de apenas meia dúzia de verões, mas
meu pai o havia abastecido de plantas trazidas de sua vila, de modo a parecer
maduro. Havia um broto de figueira, uma romãzeira, uma nogueira, uma série de
buxos trespassados com murta aromática, uma horta de ervas fértil o bastante
para servir às cozinhas com boa quantidade de salva, menta, alecrim, saião e
manjericão, e flores coloridas que mudavam com as estações. Minha mãe, com