Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

A pintura dos afrescos levou o tempo de uma breve vida. Plautilla tinha
quase sete anos quando comecei. No começo, havia pouco o que eu pudesse
ensinar a ela, porque eu mesma sabia muito pouco: livros e os esboços de Santa
Catarina não poderiam me tornar uma especialista. Mas Erila usou suas
conexões e encontrou, na cidade de Verona, um rapaz recentemente graduado do
estúdio de seu mestre, que era, ela achava, dedicado e discreto o bastante para
passar dias na companhia de freiras seculares sem se sentir nem acabrunhado
nem ser corrompido. Desse modo, ele ensinou e nós aprendemos. E quando
partiu, vinte meses depois, a armação de andaimes estava construída, e pude
aplicar a minha própria faixa de gesso nas paredes, e Plautilla pôde moer e
misturar vários dos pigmentos. Era somente uma questão de tempo até ela
começar a acrescentar seus próprios toques.
Quando a capela ficou cheia de santos e pecadores, as visitas do bispo
incitaram minha curiosidade em relação aos rumores sobre um gênio
estrangeiro. Ele vinha de Roma com freqüência, e apesar de não me dizer nada
sobre meu pintor, tinha muito a dizer da grandeza da cidade e de como ela tinha
superado Florença em questões de arte. Falou de como esse resplendor vinha das
mãos de um jovem florentino beligerante, um artista tão intenso em sua conexão
pessoal com Deus, que nem mesmo o Papa tinha autoridade sobre ele. A sua
obra mais recente, encomendada por sua cidade natal, era uma escultura
gigantesca de Davi talhada em um único bloco de mármore irregular, tão
majestosa e tão viril em sua humanidade, que os pobres florentinos mortificados
não sabiam o que fazer com aquilo. Tiveram de derrubar arcos e destruir casas
para deslocá-la do ateliê até a Piazza della Signoria. Estava agora, disse ele, na
entrada para o Palazzo, a presteza de Davi para golpear Golias como um aviso
perene a todos aqueles que ameaçassem a República da cidade. E apesar de suas
proporções deslumbrarem quem a olhava, o bispo disse que havia outros que
falavam também entusiasticamente de uma obra muito anterior, executada
quando ele ainda era adolescente: uma crucificação em tamanho natural na
igreja de Santo Spirito, em que o corpo de Jesus era tão jovem e perfeito que
levava lágrimas aos olhos de quem o via.
Hoje, depois de muitos anos, finalmente soube o nome de Michelangelo
Buonarroti, e me admira a maneira como o destino levou meu pintor e sua
nêmesis à mesma cidade. Mas embora tais histórias excitassem minha
curiosidade, não me alonguei nelas. Apesar de os poetas poderem afirmar o
contrário, não é possível insistir em uma paixão quando não existe nada para
mantê-la viva. Ou talvez fosse mais uma prova da misericórdia de Deus comigo
o fato de que, desde o nascimento de Plautilla, ele tenha me libertado do
domínio do desejo por algo que eu não podia ter. E assim, como a cor ao sol,
minhas recordações do pintor desbotaram.