Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

— Sim — disse eu, encontrando seu olhar. — Isso a preocupa?
Ela sacudiu ligeiramente os ombros.
—Talvez não precisasse aceitar o primeiro que oferecessem.
— Oh, é mesmo. Deixei uma fila aguardando do lado de fora? Ou
preferiria me ver recitando o rosário em uma cela úmida no ermo da região?
Podia ter pedido para levá-la comigo também para lá.
Ela não disse nada.
— Erila? — esperei. — Ele será seu dono também. Se sabe de alguma
coisa que eu não sei, é melhor me dizer agora.
Ela sacudiu a cabeça.
— Nós duas já fomos vendidas. Só nos resta tirar o melhor proveito disso.
Senti como se minha vida estivesse escorrendo como areia em uma
ampulheta, e logo não haveria tempo. Não tinha recebido nenhuma mensagem
do pintor. Seu silêncio era como uma dor que eu tentasse ignorar, embora, às
vezes, na cama, quando o calor estava insuportável, eu me visse sucumbindo e,
então, eu voltava ao frescor da capela, a sua pele perolada na luz de vela, ou ao
ar fresco do jardim ao amanhecer, observando seus dedos sobrevoando o papel,
fascinada pela maneira como as asas dos anjos se desenvolviam sob seu toque.
Nessas noites, eu dormia mal e despertava ensopada de um suor frio e quente ao
mesmo tempo.
Decidi que a franqueza era o melhor método de enganar e pedi a
permissão de minha mãe para visitar a capela, já que eu partiria em breve. Ela
estava ocupada demais para me acompanhar e, é claro, havia menos necessidade
de damas de companhia agora. Erila seria o suficiente.
A capela estava transformada. O altar era metade um canteiro de obras,
metade a gruta de um feiticeiro: havia andaimes e vigas fixadas para criarem
uma série de passagens e plataformas em cada altura, ascendendo até o alto das
paredes, e no meio, um fogaréu que enchia o ar de fumaça. Acima, bem
retesada, havia uma grade que parecia de arame grosso preto, cuja sombra era
lançada pela luz das chamas no teto abobadado. O pintor tinha sido içado para o
alto, no espaço. Estava suspenso perto da superfície do telhado e estava absorto,
traçando as linhas da grade de sombras no teto. Ao completar uma, gritava para
que os homens, embaixo, afrouxassem ou apertassem a corda para movê-lo de
um lado para o outro, para dentro e fora do calor.
Erila e eu ficamos observando, paralisadas. Ele estava tão concentrado e
era tão hábil, como uma aranha bamboleando e tecendo uma teia tosca, mas
perfeitamente geométrica. Movia-se rápido, fazendo o máximo que podia para
evitar o calor das chamas. Uma parede já mostrava figuras esboçadas, pintadas
na sinópia vermelho-terrosa, prontas para o reboco. No solo, um garoto,
provavelmente não mais velho do que eu, trabalhava a uma mesa com a moleta e