Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

Estava assustada por mim, é claro, lembrando-se da noite da minha
própria loucura quando, por um instante, meu sangue tinha-se tornado a minha
tinta. E porque ela não era nenhuma idiota, a minha Erila, levei em consideração
o que disse. É claro que o sofrimento e o terror desse rosto jovem tinham saído
da página e se aferrado ao meu cérebro. Que ela e os outros tinham sido pintados
da vida real não havia sombra de dúvida. Ou da morte. Mas a verdadeira questão
era onde ele tinha estado quando um estado se transformara no outro. Pensei de
novo no misto de pânico e doçura nele. Relembrei meu sarcasmo com ele
naquele primeiro dia e a sua reação de fúria desajeitada. Lembrei-me também de
sua revelação lenta e tímida, quando posei para ele, e a maneira como falou de
Deus introduzindo-se em suas mãos quando era criança. De alguma maneira eu
sabia que, por mais perdido e louco que pudesse estar, não me faria mal.
E quanto à minha própria casa? Bem, não havia como me aquecer lá. Eu
era uma forasteira. Seria melhor para mim perseguir companheiros com as
mesmas idéias para aliviar a minha solidão.
— Eu sei o que estou fazendo, Erila — disse com uma determinação
tranqüila. — Chamo-a, se precisar. Prometo.
Ela estalou a língua, como sempre fazia, mania que eu adorava, pois dizia
tanto com tão pouco, e soube que ele deixaria eu ir.
Ela pôs a bandeja perto da entrada, de modo que o cheiro da carne
recentemente preparada passasse por debaixo da madeira. Isso trouxe de volta o
eco de mil manhãs da minha infância, quando jejuava para a missa, sentindo-me
culpada porque o prospecto do corpo de Deus em minha língua era menos
excitante do que o aroma da carne assada que vinha da cozinha quando eu
chegava em casa. Como seria senti-lo depois de dias sem comer, eu não podia
sequer imaginar.
Recuei e fiz um sinal para ela.
Ela bateu com força.
— Sua comida está aqui — disse com uma voz retumbante. — O
cozinheiro disse que se não comê-la, vai parar de enviá-la. E pombo assado,
legumes com ervas e uma jarra de vinho. — Ela bateu de novo. — É a última
chance, pintor.
Então, fiz outro sinal, e ela começou a descer ruidosamente, pisando
pesado nas pedras. Embaixo, parou e olhou para mim.
Esperei. Por um tempo, nada aconteceu. Então, finalmente, ouvi um ruído
de pés se arrastando em algum ponto atrás da porta. A tranca estalou e a porta
abriu-se um pouquinho. Uma figura maltrapilha saiu e curvou-se para pegar a
bandeja.
Dei um passo à frente, saindo das sombras, exatamente como tinha feito
naquela noite, quando seus desenhos se espalharam pelo chão. Tinha-se