Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

pouco de barulho. Quanto mais tento ficar imóvel, mais me sinto desconfortável.
Estico-me mais. Ele espera de novo. Somente agora fico alerta à possibilidade
de malícia. Se ele não fala, então não me sento como deveria. Ao parar, ergo
minha mão esquerda até a frente do meu rosto, obscurecendo, deliberadamente,
sua visão. Mãos. São sempre difíceis. Ossudas e carnudas ao mesmo tempo. Até
mesmo nossos maiores pintores têm problemas com elas. No entanto, ele volta a
desenhar rapidamente; dessa vez riscando de maneira tão insistente que me
deixa com a maior vontade de ter um papel.
Depois de algum tempo, fico farta do meu fracasso e volto a pôr a mão no
colo, flexionando os dedos para cima até ficarem como patas de uma aranha
monstruosa sobre minha saia. Observo as juntas se tornarem brancas e vejo uma
única veia latejar de encontro à pele, Como o corpo é estranho, tão cheio de si.
Quando eu era mais jovem, tivemos uma escrava tártara, um caráter impetuoso,
que sofria acessos; quando a acometiam, caía rígida no chão com espasmos, a
cabeça se jogando para trás com tal ímpeto que seu pescoço retesava e esticava
até parecer o de um cavalo, e seus dedos arranhavam o chão. Uma vez, saiu
espuma de sua boca e tivemos de colocar algo entre seus dentes para que ela não
engolisse a língua. Luca, que agora acho que sempre esteve mais interessado no
Diabo do que em Deus, acreditava que ela era possuída por um demônio, mas
minha mãe dizia que ela estava doente e devia descansar para se recuperar. Meu
pai vendeu-a, mais tarde, embora eu não tenha certeza de se ela era inteiramente
honesta em relação à sua saúde. Mesmo que fosse doença, passaria facilmente
por possessão. Se alguém pintasse Cristo expulsando demônios, ela seria um
modelo perfeito.
Lodovica está roncando alto. Seria preciso um trovão para acordá-la. E
agora ou nunca. Levanto-me.
— Posso ver o que fez?
Sinto seu corpo enrijecer. Percebo que quer esconder o papel, mas
também sabe que não seria apropriado. O que pode fazer? Pegar seu material e
fugir? Agredir-me de novo? Se fizesse isso, logo se veria em uma mula de volta
ao ermo norte. E por trás de todo o seu silêncio, não acho que seja um idiota.
A minha coragem me abandona na beirada da mesa. Ele está tão perto,
que posso ver a barba cerrada escura, e seu cheiro doce rançoso se torna mais
penetrante. Faz-me pensar em decadência e morte, e me lembro de sua violência
na outra vez. Relanceio os olhos, apreensivamente, para a porta. O que
aconteceria se alguém entrasse? Talvez ele esteja pensando a mesma coisa. Com
um gesto desajeitado, ele empurra o desenho sobre a mesa, com a face para
cima, de modo que eu possa vê-lo sem me aproximar ainda mais.
O cartão está cheio de esboços: um estudo de minha cabeça, depois partes
de meu rosto, meus olhos, minhas pálpebras semicerradas, com uma expressão