Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

sua força não diminua as palavras.
Ouvi minha filha estalar a língua, aquele gesto de frustração tranqüila que
tinha aprendido com Erila.
— Oh, não vejo como pode acreditar nisso. Quanto mais gloriosa a
imagem, mais perto ela leva o suplicante a Cristo. Escrever em um lugar o nome
de Nosso Senhor, colocar a figura que o representa no lado oposto, e qual dos
dois estimula mais a devoção?
— Não sei. É uma pergunta sábia?
— Sim! O homem que disse isso é um pintor sábio. Talvez não o conheça,
a sua obra é moderna. Seu nome é Leonardo da Vinci.
E ele riu.
— Leonardo? Nunca ouvi falar dele. E como sabe o que esse Leonardo
diz?
Ela olhou para ele séria.
— Não estamos tão isoladas quanto pode parecer. E algumas notícias são
mais importantes do que outras. De onde veio mesmo?
— Ele vem de Roma — disse eu, atravessando a sala obscurecida até a luz
do sol que incidia neles. — Via Florença e um mosteiro na beira do mar, onde o
vento do inverno é tão frio que congela seus cílios e transforma em gelo a
respiração em suas narinas.
Ele virou-se e olhamos um para o outro. Eu o teria reconhecido
imediatamente, com ou sem o tecido elegante. Estava bem mais forte, a
vivacidade adolescente há muito desaparecida, e estava bonito, agora podia-se
ver isso realmente. Se bem que também poderia se dever ao fato de que ele sabia
disso. Confiança é uma coisa perigosa: pouca demais e se está perdido, em
excesso e será culpado de outros pecados que ela gera.
E eu? O que ele via na freira à sua frente, o hábito de trabalho manchado
de tinta, o rosto brilhando do suor provocado pela concentração? Minha estatura
não se alterara. Eu continuava desengonçada, quase do tamanho de uma girafa,
se bem que ele sempre fora alto o bastante para fazer eu me esquecer de minha
altura. De resto — bem, embora, na época, houvesse espelhos em nosso
convento, há muito eu deixara de me olhar neles. Tinha sido um certo prazer
deixar para trás a necessidade de se enfeitar e embelezar que vem com o desejo.
Ao longo dos anos, as esteticistas dos claustros tinham-me adulado, vez ou
outra, na permuta de habilidades, e eu havia evocado meia dúzia de cenas
religiosas decorativas em suas celas em troca de um hábito de melhor caimento
ou uma pele mais macia. Mas nunca tinha sido minha intenção cortejar ninguém.
Meus dedos faziam o trabalho de um homem, tanto com o pincel como, às
vezes, em meu mato, como Erila, tão poeticamente, diria. Conseqüentemente, eu
tinha me transformado de garota em mulher sem perceber.