Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

um painel de madeira, mais ou menos do tamanho de uma Bíblia grande, estava
um retrato de Nossa Senhora. A cena era vibrante com uma paleta do sol
florentino e o detalhe no segundo plano mostrava elementos da cidade: o grande
domo, as perspectivas complexas de suas loggias e praças e uma infinidade de
igrejas. No centro, estava a Virgem, suas mãos (mãos tão bem pintadas)
dobradas delicadamente em seu colo e seu halo dourado brilhando para o
mundo, definindo-a como a mãe de Deus.
Isso era claro. Menos claro era o momento de sua vida que ele escolhera
para captá-la. Sua juventude era primordial, e a maneira como olhava
audaciosamente para além do olhar do observador deixava claro que estava
olhando para alguém. No entanto, não havia nenhum sinal de um anjo ansioso
trazendo-lhe boas-novas e nenhuma dança ou bebê dormindo trazendo-lhe
alegria. Seu rosto era comprido e cheio, cheio demais para ser bonito, e sua pele
nada tinha da palidez considerada elegante, mas apesar de sua aparência, havia
algo nela, uma gravidade, uma certa intensidade, que nos fazia olhá-la duas
vezes.
Ao examiná-lo de novo, revelou-se mais uma coisa. Maria era menos uma
suplicante do que uma contestadora: havia questionamento em seus olhos, como
se ainda não compreendesse satisfatoriamente ou aceitasse tudo o que estava
sendo exigido dela. E que sem compreender, era possível que optasse por não
obedecer.
Em resumo, havia uma espécie de rebelião nela, o que nunca eu vira em
uma Madona antes. Mas apesar de sua transgressão, eu a conhecia bem. Porque
seu rosto era o meu.