Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

A Irmã Lucrezia parecia não ter olhado diretamente para ninguém fazia
muitos anos. Havia passado cada vez mais tempo em devoção em sua cela, seus
olhos enuviados com a idade e o amor por Deus. Quando sua doença se agravou,
teve de ser absolvida do trabalho manual, e enquanto as outras estavam
trabalhando, ela podia ser encontrada nos jardins ou na horta de ervas que
cultivara ocasionalmente. Na semana anterior à sua morte, tinha sido vista ali
pela jovem noviça, Irmã Garmilla, que havia se alarmado ao se deparar com a
freira anciã não sentada no banco, mas estendida sobre o chão de terra, o corpo
sob o hábito distendido com o tamanho do tumor, sua touca posta de lado e a
face virada para os raios de sol de fim de tarde. Esse despojamento era uma
violação flagrante das regras, mas nessa época, a doença tinha penetrado tão
fundo e a sua dor era tão evidente, que a Reverenda Madre não conseguiu se
decidir a discipliná-la. Depois, quando as autoridades tinham partido e o corpo,
finalmente, sido levado, Carmilla espalhara o boato que repercutia daquele
encontro pela mesa do refeitório, contando como o cabelo desgrenhado da freira,
livre da touca, tinha refulgido como um halo cinza ao redor de sua cabeça, e
como seu rosto se iluminara de felicidade; só que o sorriso, que brincava em
seus lábios, tinha sido mais de triunfo do que de beatificação.
Naquela última semana de sua vida, quando a dor emanou em ondas cada
vez mais profundas, arrastando-a em sua contracorrente, o corredor do lado de
fora de sua cela começou a cheirar a morte; um aroma fétido, como se a sua
carne já estivesse se decompondo. O tumor tinha crescido tanto e se tornado tão
doloroso que ela não conseguia mais se sentar na cama. Introduziram médicos
na igreja, até mesmo um de Florença (a pele podia ser exposta para aliviar o
sofrimento), mas ela recusara todos eles e não dividira sua agonia com ninguém.
A protuberância permaneceu não somente coberta como completamente
oculta. O verão, então, as oprimia, e o convento fervia de dia e abafava â noite,
e, ainda assim, ela ficava deitada sob o cobertor, completamente vestida. O
volume do hábito das religiosas era desenhado de modo a esconder qualquer
indício de forma ou curva feminina. Cinco anos antes, no maior escândalo que
atingira o convento desde os corruptos velhos tempos, uma noviça de quatorze
anos, vinda de Siena, ocultara nove meses de gravidez tão perfeitamente que só
foi descoberta quando a irmã da cozinha se deparou com vestígios de secundinas
no canto da adega e, temendo serem as entranhas de algum animal
semidevorado, procurou até encontrar o pequenino corpo intumescido, afundado
com o peso de um saco de farinha em um tonel de vinho da comunhão. Da
garota, não havia sinal. Quando questionada depois de ter desmaiado, pela
primeira vez, durante as matinas, um mês antes, a Irmã Lucrezia confessou que
o caroço em seu seio esquerdo havia surgido há algum tempo, a sua energia
maligna Bolsando contra sua pele como um pequeno vulcão. Mas desde o