Sarah Dunant – O Nascimento de Vênus (pdf)(rev

leões devorando um menino na Piazza della Signoria.
— E daí? Ela e eu saímos juntas no feriado. Você sabe disso. Todos
vimos os leões. Antes de matarem o bezerro, um domador ficou na jaula com
eles, que não o tocaram. Então, alguém nos contou, talvez Erila, como um
menino tinha entrado na jaula um ano antes, quando todos tinham ido para casa,
e sido morto. Maria com certeza se lembra disso. Ela desmaiou com a notícia.
—Talvez. Mas o fato é que ela sabe que você não poderia ter desenhado
tudo isso ali mesmo.
— É claro que não. Fiz alguns esboços depois. Mas eram horríveis. No
fim, tive de copiar os leões de uma imagem no Livro das horas. Embora eu
tenha certeza de que seus membros não estão corretos.
— Qual era a lição?
— O quê?
— A lição. No Livro das horas... em que havia os leões.
— Bem... Daniel? — respondi de maneira pouco convincente.
— Lembra-se da imagem, mas não da lição. Oh, Alessandra. — Ela
sacudiu a cabeça. — E os edifícios?
— São da minha cabeça mesmo. Quando eu teria tempo para desenhá-los?
— disse calmamente. — Simplesmente juntei pedaços do que me lembrava.
Ela me olhou fixo por um instante e não sei bem se eu ou ela sabíamos o
que ela estava sentindo. Ela tinha sido a primeira a reconhecer a minha
facilidade com a pena, quando eu era tão pequena que eu própria mal percebia
isso. Aprendi sozinha a desenhar copiando todas as pinturas votivas na casa e,
durante anos, a minha paixão foi um segredo entre nós duas, até eu ter idade
suficiente para apreciar a natureza da discrição. Para meu pai, uma coisa era ser
indulgente com uma criança precoce no esboço ocasional da Virgem, outra, bem
diferente, era ter uma filha crescida tão obcecada que vasculhava a cozinha atrás
de ossos de frango para moê-los e obter pó de buxo ou rêmiges de gansos para
uma dúzia de penas de escrever novas. A arte podia ser um caminho para Deus,
e também um distintivo para um comerciante, mas de jeito nenhum um
passatempo para uma jovem de boa família. Recentemente, Erila tinha-se
tornado minha cúmplice. O que minha mãe achava, eu não fazia mais idéia. Dois
anos antes, quando eu estava tropeçando na habilidade com a ponta de prata —
o estilo tão pontiagudo e duro que não deixa espaço para erros do olho ou da
mão —, ela havia pedido para ver minhas tentativas. Tinha-as examinado por
algum tempo, depois as devolvido sem dizer uma palavra. Uma semana depois,
encontrei uma cópia do Tratado sobre a técnica, de Cennino Cennini, na arca
debaixo da minha cama. Minha mão tornou-se muito mais firme desde então, se
bem que nenhuma de nós se referiu de novo ao presente.
Ela deu um suspiro.