StudienVerlag - Oapen

Abschied von Stefan Zweig (1961)
ED/DV: Blätter der Internationalen Stefan-Zweig-Gesellschaft, Nr. 11/12 (1961), 1–4
Am Tag bevor die Zeitungen die Nachricht vom Tode Stefan Zweigs brachten, hatte
ich ihm einen Luftpostbrief geschrieben. Den bekam ich zurück, aus Brasilien,
und um einiger Worte willen, die – offenbar von der Hand eines brasilianischen
Postbeamten – in fehlerhaftem Französisch auf den Umschlag geschrieben wurden,
will ich ihn ungeöffnet aufbewahren. Da steht: „Partie. Adresse inconnue.“
Sentimentalen Erwägungen – etwa über die Vergänglichkeit irdischen Ruhms und
derlei – will ich mich hier nicht hingeben; ich erwähne den Vorfall nur, weil er so
gut zu Stefan Zweig paßt.
Erstens hätten die Worte von ihm sein können – er hätte sie geschrieben, wie
nur er, zur Freude und Erschütterung von Millionen Lesern, solches zu schreiben
verstand. Und zweitens hätte er deren Inhalt auch erleben können. Er liebte es
abzureisen. Sobald es irgendwo einen Lärm, ein Getue, eine Einmischung in seine
Privatangelegenheiten gab, machte er sich, am liebsten heimlich, davon, nicht aber
wie ein gejagter Schubertlied-Flüchtling, sondern als ein moderner Reisender von
Distinktion und erst nachdem er unter Angabe seiner „adresse inconnue“ bei einem
verläßlichen Menschen den vertraulichen Auftrag hinterlassen hatte, ihm seine
riesige Post nachzuschicken. Es gibt manche unter uns, die eignen sich dazu, tot
oder bei Lebzeiten (womöglich bei Lebzeiten) auf ein Piedestal erhoben zu werden;
andere eignen sich dazu nicht, nicht einmal nach ihrem Tod. Es sind einfache,
jedem Überschwang abholde Menschen – und ein solcher war Stefan Zweig in
überzeugter, beinahe fanatischer Weise. Über ihn die üblichen feierlichen Worte
zu ergießen, käme fast einer Beleidigung gleich, und so wollen wir lieber von ihm
schreiben, als wäre dies nicht ein Abschied, sondern ein Artikel – etwa zur Feier
seines sechzigsten Geburtstages.
Wie erscheinen uns also, von diesem Blickwinkel aus gesehen, sein Werk und
sein Leben? Man versteht ihn wohl am besten nicht im Rahmen des internationalen
Ruhms seiner letzten Jahre – besser gesagt Jahrzehnte – sondern von seinem
Ursprung her, im Rahmen der Welt, aus der er stammte. Er war geborener
Österreicher, und Jude. Er stammte aus einer wohlhabenden Familie. Nach dem
Maßstab von Schriftstellern beurteilt, war er sein ganzes Leben lang ein reicher
Mann. Er konnte seine Kost, sein Quartier, seine Verkehrsmittel, die Länder, in die
er reisen wollte, nach Gutdünken wählen. Seinen ersten Gedichtband veröffentlichte
er als Student. Es waren gute, geschliffene, vielleicht nicht gerade auffallende
Gedichte – und das Buch wurde sofort ein großer Erfolg. Seit jenem Tag ist der
Erfolg Stefan Zweig treu geblieben und zum Welterfolg geworden. Es gab Übersetzungen
seiner Werke in viele Sprachen, es gab Ausgaben in Esperanto, in Kurzschrift,
alle möglichen und erdenklichen Ausgaben. Da sein Erfolg wuchs, reiste er
in die entsprechenden Länder – da er die Länder besuchte, wuchs sein Erfolg. Eine
ungeheure Menge persönlicher Beziehungen erstreckte sich über die ganze Welt.
Das Romantische und Österreichische in ihm ließ ihn alle diese Beziehungen als
Freundschaften ansehen, und das meinte er aufrichtig, auf eine manchmal nicht sehr
persönliche, nicht ganz und gar individualisierende Weise. Es gab wahre, dauerhafte
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