StudienVerlag - Oapen

Schotts „Bannfluch und Pest“. Und, ebenfalls ansprechender als das erstgenannte, als
wackeres Büchlein für heimatstolze junge Schweizer präsentiert sich „Der Schmied
von Göschenen“ von Robert Schedler – kurioserweise eine Art Mythos und Hohes
Lied vom Fremdenverkehr. Schließlich sei hier des Jugendbuchs „Renhard der Spielmann“
von Marie M. Schenk als einer sauber und schlicht lebendig geschriebenen
Arbeit Erwähnung getan.
Grete Massé: „Sonate pathétique“. Ein Beethoven-Roman. Leipzig 1927.
Hermann Richter: „Das wilde Herz“. Roman der Wilhelmine Schröder-Devrient.
Leipzig 1927.
Toni Rothmund: „Caroline Schlegel“. Roman. Leipzig 1926.
Hans Knobloch: „Die Liebeschronik Seiner Durchlaucht“. Roman aus dem 18. Jahrhundert.
Stuttgart und Berlin 1926.
Hans Knobloch: „Der tausendjährige Tag“. Das Romangemälde eines Jahrtausends.
Alfred Otto Stolze: „Angela“. Berlin 1926.
Eine andere Spielart des Abwegs: Bücher des Personenkults. Gleich jenen früheren
leben sie künstlerisch gesehen nicht durch sich selbst, nicht durch ihre Handlung,
sondern durch ein akzidentelles Moment, das geeignet ist, diese Handlung,
oder richtiger das Fehlen dieser Handlung, zu surrogieren. Hieß dieses Surrogat
bei den früher besprochenen Büchern Milieu, Attrappe, mit einem Wort: Hintergrund
– hier ist es jenes billige Interesse, das nun einmal Persönlichkeiten von
einem ganz bestimmten Habitus seitens breiter Schichten entgegengebracht wird.
Mag von Napoleon oder Paganini, von Kronprinz Rudolf oder von Goethe die
Rede sein – was den Romanschreiber, was den Leser anreizt, ist immer wieder nur
die „Ausdeutung und Vermenschlichung“, sollte heißen: die Verbürgerlichung und
Verniedlichung des „Überdimensionalen“.
So hat auch die Beethoven-Zentenar-Feier – wie denn auch nicht? – eine Serie
jener Bücher gebracht, wie sie sich ein Verstorbener widerspruchslos gefallen lassen
muß. Wie alle anderen, so sind auch diese Paraphrasen zum Leben eines Genies
bei Lichte besehen von einer beispiellosen Sterilität. Da sammelt man Anekdoten
und Anekdötchen, läßt sie aufkochen zu einem herb-sentimentalen Gebräu
ohne Witz, ohne Wert, ohne Würde und ohne Handlung. Leider schützt gegen
solch kitschig-verlogene Bourgeoisierung des Genialen kein Gesetz als das des
guten Geschmacks. Einem Buch wie Grete Massés „Sonate pathétique“ muß man
wenigstens zubilligen, daß in ihm ein Stück Liebe steckt. Aber auch dieser Versuch,
Lebensfetzen und Produktionsfetzen gemeinsam aufzustutzen, rückt uns
die Persönlichkeit Beethovens kaum näher. Er habe Makkaroni mit Käse und
Fische bevorzugt – viel mehr erfahren wir nicht. Auch Hermann Richters „Das
wilde Herz“, Roman der Wilhelmine Schröder-Devrient, also in gewissem Sine
die Brücke schlagend von Beethoven zu Wagner, ist trotz mancher Meriten nur
Anekdoten-Kompilation. Wo gestaltet werden sollte, versagt es durchaus. Diese
biographischen Paraphraseure sind alle in dem Irrtum befangen, daß die mehr
oder minder getreue Verfolgung einer Lebenslinie schon einen Roman gebe. Vor
diesen Büchern hat Toni Rothmunds „Caroline Schlegel“ manches voraus. Das ist
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