StudienVerlag - Oapen

Andere Zeiten – andere Prosa. Lässt man die Deutschtümelei weg, spricht man’s
wendisch-kaschubisch aus, schon hat man den Günter Grass. Der macht dann den
Klosetthumor mit einer Kokosfußmatte, steigt durchs Fenster in einen Vortragssaal,
setzt sich einen Papagei auf die Schulter – ein vorsichtiger wilder Mann, ein toller
Bomberg der SPD (Dabei ist er durchaus so begabt, wie Winckler begabt gewesen
ist. Und in einem glücklichen Augenblick kann Grass auch noch anderes.).
Der andere, Hans Werner Richter, ist ein anderer Fall, bei dem reicht es zu keinem
kraftgenialischen Furz – aber ihn selbst schon als ein Fürzchen zu bezeichnen,
wäre lieblos. Er hat Verdienste, aus der wildromantischen Gründerzeit des Vereins
– da war der noch ein Klüngel von Gleichberechtigten. Für einen, der zugleich
Sekretär war und Konkurrent, hatten sie keine Verwendung – also zwirbelten sie
den bedarften, freundlichen Mann zu einer Vatergestalt empor, natürlich nicht,
ohne ihn zugleich nach guter patagonischer und psychoanalytischer Tradition zu
kastrieren; Consensus des Klüngels: ein Vater, doch schreiben kann er nicht. Kompensatorisch
wird dem derart Emporgezwirbelten eine „Mystique“ verliehen, so ein
Sekretär wie unser Sekretär ist kein anderer Sekretär, er ist ein herzerwärmendes
Original, Harun-al-Richter, im Verborgenen blühende junge Genies vom Wegrand
pflückend, wo er unerkannt geht und steht. Und mag die ursprüngliche Firma in
anderes Management übergegangen sein – wie eine mieselsüchtige südamerikanische
Demokratie von einer Militärjunta, einem Mandrill von Diktator gekapert
wird –, so einen Emporgezwirbelten, einen zu kleinen Mann in zu großen Schuhen,
braucht ein Mandrill erst recht. Also die ihres Inhalts entleerte Gruppe 47 als Grass-
Richtersche Privatliteraturplantage?
Nun, dieses Bild bedarf, in Fairness, gerade an dieser Stelle der Korrektur.
„Mandrill“ – gut. Aber „gekapert“ – das ist eine unstatthafte Vereinfachung. Fiele
die „Plantage“, die „Maschine“, weg – was bliebe von denen übrig? Von dem
bald noch genauer anzuschauenden Höllerer immerhin ein erfreulich aktiver
Deutschprofessor an einem progressiven Gymnasium; von H. W. Richter leider
nicht viel mehr als ein feuchter Fleck; doch für diesen Grass verschwände zwar
eine Stätte, an der ihm Weihrauch gespendet wird, ein Platz der Geselligkeit oder
auch Gaudi, ein bequemer Hintergrund für die rasch publizierte Äußerung – aber
er bliebe der, der er ist, ein Mann der gesicherten literarischen Position, an den
die anderen sich gerade deshalb anschmeißen, weil er sie nicht braucht. So einer
kapert nicht – er wird gekapert, und der Vorwurf gegen ihn schränkt sich darauf
ein, daß er sich gerne kapern lässt. Auch das gehört zum Typus des „tollen Bomberg“:
so einer kann den Saftigen spielen und zugleich tatsächlich saftig sein; der
ist dann tatsächlich generös, aus dem Klimpergeld seiner Hosentasche verteilt er
Largesse an jeden, der ihm bewundernd naht, und neidet er Nicht-Bewunderern
wie Böll oder Peter Weiss und sonst allen, die mehr als 20.000 verkaufen, ihre
Auflagen und ihren Ruhm – den zuverlässig Erfolglosen gegenüber ist er ein
guter Kamerad, ein Spezi unter Spezis, denen er so mit seinem Prestige die Mauer
macht. Sehe ich diesen Grass richtig, so hat er seinen Spaß an der protektorischen
Freud’ – und das verschiebt den Vorwurf in die Sphäre des Allzumenschlichen:
Überragt so ein toller Bomberg seine Entourage um mehr als zwei Haupteslängen,
so macht er sich lächerlich.
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