StudienVerlag - Oapen

publizierten Erkenntnisse des Professors Mitscherlich, Direktor des Heidelberger
Psychosomatischen Instituts, betreffend die Umkristallisierung des bundesdeutschen
Judenhasses in einen immer bedrohlicher werdenden Kommunistenhaß.
Und nun lesen Sie dies:
Macholke führte gerade zwei Gefangene zurück. Fahlen trat zum ersten, faßte
ihn an der Brust. Es war ein Lette, er bückte sich sofort, ihm den Ärmel zu
küssen. Aber als er den Kopf neigte, knallte es peitschend auf. Pahlen nahm
den nächsten an der Brust, riß ihn hart zu sich.
Plötzlich warf sich der Rote auf beiden Knien in den Schnee, umklammerte
ihn jammernd mit den Armen, küßte ihm die Fußspitzen,
Pahlen schob ihm wie spielend den Revolver in den Nacken, dicht überm ersten
haarigen Wirbel am Genick, wühlte ihn ein wenig in die braunen Strähnen
… Und drückte ab.
Dazu der Verlag:
„Nur dieser einstige Dragonerfähnrich konnte dem letzten Aufbegehren eines reiterlichen
Kämpfens ein so großartiges Ehrenmal errichten!“
Hier wieder ein Fetzen Text:
Beim nächsten Atemzug steht Marja schon auf der Schwelle, die Rechte
umkrampft eine schwere Nagan, am Handgelenk der Linken baumelt eine
Nagaika. Aber im dröhnenden Hallen des Schusses aus Willmuts Revolver
entfällt ihr die Waffe, färbt sich ihr rechter Arm über dem Ellenbogen dunkelrot.
Im nächsten Augenblick ist Platoff bei ihr, bohrt ihr den Lauf in den linken
Oberarm, drückt nochmals ab.
Als ein paar Leute das Flintenweib hinauftragen, stoßen sie auf den kleinen
Pahlen. „War das Weib in Mitau?“ fragt er. Ja.“
„Danke!“ sagt Pahlen kühl, geht rasch den beiden Soldaten nach. „Hört mal,
ihr beiden“, hält er sie an, „wollt ihr tausend Mark?“
Sie lassen den Körper fallen, sehen ihn verdutzt an.
„Tausend Deutsche Mark?“ fragt der eine. „Na, aber immerzu“, lacht der
andere. „Dann müßt ihr“, sagt Pahlen leise, „dies Weib totschlagen, aber nicht
etwa mit euren Kolben, mit jener kleinen Kosakenpeitsche, die ihr am Handgelenk
hängt.“ „Verflucht nochmal!“ sagt der eine. „Eine schwere Sache“, sagt
der zweite, kratzt sich hinterm Ohr. Pahlen zieht seine Brieftasche hervor, auf
der eine abgewetzte Adelskrone glänzt, reicht ihnen einen hohen Schein.
„Ein Flintenweib?“ fragt der erste. „Ein richtiges Flintenweib!“ nickt Pahlen
abwesend.
Da lacht der erste, leckt die Lippen. „Dann geht es schon in Ordnung – hätten
wir’s auch ohne Papier getan!“ Dann bücken sie sich wieder, packen sie an den
zerschmetterten Armen, schleifen sie davon.
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