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TERRITOIRES
Henry... C’est une apparition.
Aujourd’hui, il porte un de ses ensembles de planteur de teck en
Malaisie, avec une belle chemise sans col, des bretelles soyeuses et un
panama impeccablement ajusté. Si Jack n’était pas si proche de son ami,
il ne saurait pas que l’aisance de Henry à composer les tenues les plus
élégantes dépendait de la parfaite organisation de son énorme penderie,
jadis mise au point par Rhoda Gilbertson Leyden, son épouse décédée.
Elle avait rangé la garde-robe de son mari par saison, style et couleurs,
et Henry avait entré la totalité du système dans sa mémoire. Aveugle de
naissance et donc incapable de décider si tel ton va avec tel autre, Henry
ne commet pourtant jamais la moindre faute de goût.
Là, il vient de s’arrêter pour sortir un briquet en or de sa poche et
un paquet d’American Spirit. Un nuage couleur de lait scintille autour
de lui. Il poursuit son avance décidée vers la voiture.
« Troy m Maryann, oui ! » Le bombage en lettres roses et
maladroites sur le panneau de la station suggère, petit un, que ce Troy
passe beaucoup de temps à l’écoute de KDCU-AM et, petit deux, que
Maryann l’aime en retour. Tant mieux pour eux. Jack approuve les
proclamations d’amour, même à la peinture rose, et il souhaite
beaucoup de bonheur aux amants. Il lui vient à l’esprit que s’il y a
quelqu’un qui lui inspire de l’amour, à ce stade de son existence, c’est
Henry Leyden. Pas de la manière dont Troy aime Maryann et
réciproquement, mais quand même : Jack M Henry, oui, et c’est un
point qui n’a jamais été aussi clair qu’en cet instant.
Henry se rapproche du bord du trottoir. D’une seule foulée, il est
devant la portière. Sa main trouve immédiatement la poignée. Il
s’installe sur le siège passager, la tête un peu inclinée, l’oreille droite
tendue vers le flot de notes de piano. Les verres sombres de ses lunettes
d’aviateur flamboient.
— Comment tu fais ? l’interroge Jack. Cette fois, la musique t’a
aidé, mais je sais que tu n’en as même pas besoin.
— Parce que je coupe total, voilà pourquoi. Je tiens cette
charmante expression de notre stagiaire ganjeux, Morris Rosen, qui a eu
la gentillesse de l’employer à mon sujet. Morris me prend pour Dieu,
mais il n’est pas mal non plus, puisqu’il a découvert que George
Rathbun et le Rat du Wisconsin ne font qu’une seule et même personne.
J’espère qu’il va savoir se taire, ce petit.
— Moi aussi. Mais ne change pas de sujet. Comment
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