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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
À cet instant, les petites mains décharnées de Nancy reviennent sur
les épaules de Souris. Elles l’étreignent au point d’y laisser des marques.
Il se tortille sur sa selle pour échapper à la douleur même si c’est inutile,
même si on ne peut pas se débarrasser de ce qui n’existe pas. La moto
oscille sur son axe, il la redresse et la pression monte. Maintenant, elle
est collée tout contre lui et les os de ses bras l’enserrent dans un étau, et
son crâne râpe la nuque du motard, et ses dents s’enfoncent dans son
cou... C’en est trop pour Souris. La première fois, il avait vu Kiz Martin
devant lui, ou son spectre, et maintenant il fonce avec une morte
accrochée à lui, à travers un vide dense comme du sirop, écrasé par le
poids de l’air. Une morte qui le cravache, le cingle, le mord à l’épaule
gauche, lui gifle les oreilles.
L’un des bras de Nancy le lâche ; il en distingue nettement devant
lui la peau en lambeaux flottant dans le vent de la course, les vers blancs
sur les rares muscles encore intacts... Une main à la fois spongieuse et
acérée tâtonne sur son visage. L’esprit annihilé par la panique, il perd le
contrôle de sa moto alors que le dernier tournant avant Black House
apparaît. Un ultime sursaut de dégoût et la moto se couche, s’écrasant
sur sa jambe gauche. Emporté sur le sol avec son effrayante passagère, il
entend, à quelques mètres de là, le chien de la première fois. Il a le
temps de voir la maison se profiler sombrement entre les arbres avant
qu’une main en décomposition ne tombe sur ses yeux. Au milieu
d’aboiements furieux, il lance un cri perçant, un son bref et vain.
Saint Pierre, lui aussi, a senti l’air s’épaissir contre son visage et
son corps, mais il met ce phénomène au compte des stratagèmes
empoisonnés du Pêcheur ; il veut croire que ses compagnons ne seront
pas leurrés par cette illusion. Luttant pour garder la tête droite, il jette un
coup d’œil au large dos de Souris, puis à Doc, qui paraît bien en selle.
Le chemin s’incurve une quinzaine de mètres devant eux. Ils avancent
de plus en plus vite.
Quelque part sur la gauche, un chien grogne. Son pistolet sorti de
la poche, Saint Pierre entend le grondement les suivre le long des taillis.
La douleur dans sa tête s’accroît; elle semble vouloir éjecter ses yeux de
leurs orbites. Le chien - car c’en est un, évidemment... - se rapproche
encore. Le vacarme est tel que Le Pif croit voir une gueule géante, des
yeux rouges de fureur, des crocs ourlés d’une bave écumante.
Il voit Souris se débattre sur sa moto au point de la
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