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TERRITOIRES
se brouiller, illusion d’optique. Illusion aussi, cette impression que la
terre se creuse sous lui pour mieux l’accueillir. Le chagrin ordonne à
son organisme épuisé de s’endormir et, aussi impossible que cela
paraisse, il obtient satisfaction, encore une fois.
Après quelques minutes, la forme assoupie subit une subtile
transformation. Ses contours s’adoucissent, ses couleurs - cheveux de
blé, veste tabac, chaussures noisette - pâlissent, se fondent dans une
luminosité embrumée. Translucide, ce corps. À travers sa forme de plus
en plus légère, soulevée par le souffle régulier du sommeil, nous
pouvons distinguer la prairie qui lui sert de matelas. Bientôt, il n’est
plus qu’un vague miroitement. Quand les herbes qui s’étaient pliées
sous lui se redressent, il n’est plus là depuis longtemps.
25.
Bon. Suffit, maintenant. Nous savons très bien où Jack Sawyer est
parti, et nous savons qui il s’apprête à rencontrer là-bas. Nous avons eu
notre compte de ces histoires, nous voulons de la rigolade, nous voulons
de l’action ! Et, justement, l’olibrius qui émerge à cet instant d’une
cuvette des toilettes pour hommes de l’aile Marguerite est tout à fait du
genre à placer une farce et attrape sous la serviette du gouverneur lors
d’un banquet officiel, à verser du piment mexicain dans la soupe
pendant que la cuisinière a le dos tourné, à lâcher un pet au milieu de
l’homélie dominicale. Le charmant Bumside, Burn-Bum pour les
intimes, serre le taille-haie de Henry Leyden contre son sein comme s’il
s’agissait d’un tendre bébé. Il pose un pied chaussé d’une abeille en
peluche qui ne lui appartient pas sur le rebord du trône et s’extrait
péniblement du trou. Il a une vilaine blessure au bras droit, une grimace
amère aux lèvres, et ses yeux sont noirs de rage. Nous nous disons alors
qu’il doit avoir son lot de tracas quotidiens, comme tout le monde. Par
exemple, sa chemise et le devant de son pantalon sont raides de sang
encore frais.
Bumy cligne ses paupières flétries dans la lumière des néons
reflétée par un sol d’une blancheur impeccable, œuvre de Butch Yerxa,
qui a dû prendre la garde de nuit en plus de son service normal, car son
collègue est retenu chez lui pour cause de cuite
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