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BIENVENUE AU PAYS DES RAVINS
replie le quotidien d’un coup sec et l’envoie glisser le long du comptoir
jusqu’au Mister Coffee électrique. Bon Dieu ! Quand il était gosse, ils
n’auraient jamais mis des trucs pareils dans le journal. Et pourquoi « le
Pêcheur », doux Jésus ? Pourquoi s’ingéniaient-ils à trouver à chacun de
ces monstres des surnoms de bande dessinée ? « Le Pêcheur » à cause
d’un célèbre prédécesseur, Albert Fish, fish pour poisson, fish comme
dans fishing, pêcher ? Pourquoi changer un type capable de faire ça en «
rigolo du mois » ?
Certes, rien de ce genre n’était arrivé au temps où il avait l’âge de
Tyler, mais le principe de... Le principe même de toute cette histoire,
merde ! Fred termine ses assouplissements en se promettant d’avoir une
conversation sérieuse avec son fils. Ce sera plus compliqué que
d’expliquer pourquoi sa bistouquette durcit parfois, mais ce n’en est pas
moins indispensable. « Le système copains, conseillera Fred, rester
groupés, plus de balade en solitaire, et ça pendant un moment, d’accord
? »
Et, cependant, l’idée que Tyler puisse être occis lui paraît fort
improbable. Cela n’arrive que dans les docudrames à la télé ou, disons,
dans un film de Wes Craven. Scream 4, le Pêcheur... Il n’y en a pas déjà
eu un comme ça, d’ailleurs ? Un type en ciré jaune qui se promenait en
trucidant des ados avec un hameçon géant ? Ouais, mais pas si jeunes !
Pas des... « bébés » comme Amy Saint Pierre et Johnny Irkenham ! Bon
sang, le monde se désintègre sous ses yeux.
Des morceaux de cadavre enchaînés au plafond d’un poulailler en
ruine... C’est ça, surtout, qui le hante. Est-ce possible, vraiment ? Est-ce
que cela existe, ici et maintenant, au pays de Tom Sawyer ?
Laisse tomber. Il est l’heure de prendre de l’exercice.
« Ou peut-être que c’est le journal qui s’est égaré, ce matin... »
Fred s’arrête, reprend le quotidien, le plie et le replie jusqu’à lui donner
l’épaisseur d’un gros livre, mais même ainsi le gros titre continue à le
braver : «Le Pêcheur court t... »
« Peut-être que, bon, je ne sais pas, il sort tout droit de la vieille
poubelle qu’il y a derrière la maison... »
Oui, bonne hypothèse. Car Judy a été étrange, ces derniers temps,
et les récits atterrants de Wendell Green ne font rien pour arranger les
choses... « Cuisses et poitrine mordues, pense Fred en traversant la
maison plongée dans le calme du petit matin. C’est ça ! Et pendant que
vous y êtes, garçon, découpez-moi une belle tranche de fesse, hein, et
pas plus de trente secondes de chaque
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