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TERRITOIRES
attend dans un coin, vénérable pièce d’antiquité qui a connu le Cotton
Club et fait la fierté de Henry Leyden. L’étroit carton dans lequel il est
arrivé la veille est toujours là. Au-dessus du podium passe une poutre
décorée de festons en crêpe et de fraises en papier, contre laquelle une
échelle est posée. À sa vue, Pete éprouve un pincement de jalousie
possessive ; Rebecca Vilas est allée la prendre dans son cagibi. Le
toupet de cette garce ! Si elle a pioché dans sa réserve de ganja, en plus,
bon sang...
Elle dépose sa charge sur l’estrade avec un grognement marqué, se
redresse, écarte une soyeuse mèche de cheveux aubum de sa joue rosée
par l'effort. Il est encore tôt, mais cette journée s’annonce typiquement
caniculaire. Ventilo dans le calbute et double dose de déodorant, les
aminches, ainsi que George Rathbun aime à beugler quand le Pays des
Ravins sue de la sorte.
— J’ pensais que j’ vous trouverais point, mon brèève tiot-père,
fait Rebecca.
— Eh ben, j’ suis là, réplique Pete, bougon. On dirait que vous
aviez pas besoin de moi, d’ailleurs. Il s’arrête, reprend : Point besoin, et
pour lui c’est le comble de l’humour.
Il va examiner le carton qui, comme celui du micro, porte
l’étiquette « Propriété Henry Leyden ». À l’intérieur, il y a un spot avec
son cordon de raccordement, muni d’un déflecteur teinté qui doit donner
à la lumière la couleur des sucres d’orge et des bonbons à la fraise.
— C’est quoi, c’te merde ?
Rebecca lui décoche un sourire dangereusement amusé. Même
pour quelqu’un d'aussi limité que Pete, le message est clair : t’es tout au
bord de la mare aux crocos, mec ; de combien de pas tu veux encore
avancer ?
— Lampe. L, A, M. P, E. À installer là, à ce crochet. C, R, O, C,
H. E, T. Le DJ y tient absolument. Il dit que ça le met dans l’ambiance,
A, M, B, I...
— Et Weenie Erickson, il est passé où ? grommelle Pete. Y avait
pas toutes ces conneries, avec Weenie. Il faisait tourner les fichus
disques deux heures, quelques coups de gnôle à sa flasque et au revoir,
c’était plié.
— Il a déménagé, annonce Rebecca d’un ton distrait. À Racine,
je crois.
— Bon, soupire Pete en observant la poutre emberlificotée de
crêpe. Mais j’ vois pas de crochet par là, Miz Vilas.
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