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LE RAVISSEMENT DE TYLER MARSHALL
celle de la ferme, qui éveillait en elle de mauvais souvenirs. Comme
plusieurs autres, le cadre gît sur le sol, fracassé. D’autres encore ont été
simplement enlevées du mur, mais des fragments de verre scintillent
d’un bout à l’autre du parquet. Elle a attaqué la tapisserie à une dizaine
d’emplacements. Là où il y avait eu la photo de Judy et de Tyler assis
sur un lit, à la maternité, elle s’est particulièrement acharnée, Fred le
voit aux traces de sang que le plâtre absorbe.
— Judy ? Judy !
La porte de la chambre du petit est ouverte. Fred s’y précipite,
pilant le verre sous ses mocassins.
« ... Il va tomber, le petit bébé, il va se calmer... »
— Judy ! Ju...
Il s’arrête sur le seuil, muet.
La pièce évoque une perquisition sauvage dans un film noir. Tous
les tiroirs ont été renversés, le bureau poussé de côté. Un gâchis de
vêtements d’été jonche le sol, la penderie est dévastée. La même
télépathie conjugale révèle à Fred que sa femme a déchiré les pantalons
et les chemises pour être sûre qu’ils ne dissimulaient rien. La veste de
l’unique costume de son fils reste en équilibre sur un cintre suspendu à
la poignée. Toutes les affiches ont été arrachées. Ici, le papier peint n’a
été atteint qu’à un seul endroit, précédemment occupé par la vue du
château hanté, mais c’est un massacre.
Judy Marshall est assise sur le matelas de son fils. Draps et
coussins ont volé dans un coin et le lit lui-même a été tiré loin du mur.
Elle a la tête baissée, le visage dissimulé par ses cheveux. Sur ses
cuisses bronzées découvertes par le short, Fred aperçoit des
éclaboussures et des traînées rouges. Elle a passé les mains sous ses
jambes, heureusement, car il ne veut pas voir les blessures qu’elle leur a
infligées. Pas tant qu’il n’y sera pas obligé. Il chancelle, un goût de
fusible grillé dans la bouche.
Comme elle s’apprête à reprendre le refrain de la berceuse, il crie :
« Non, Judy ! » parce que c’est insupportable, puis il va vers elle à
travers le champ de mines qui, la veille encore, lorsqu’il est venu dire
bonsoir à son fils, était une chambre d’enfant à peu près bien rangée.
— Arrête, chérie, arrête...
Elle obéit, curieusement, et relève la tête. Quand il découvre
l’expression terrifiée de ses yeux, il perd le peu d’oxygène qui lui
restait. C’est plus que de la terreur, en fait. C’est un vide, comme
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