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TERRITOIRES
dis si vous avez besoin. Ma femme est devenue folle et mon fils a
disparu. Vous saisissez ? Folle. Disparu. Compris ? Alors passez-moi
votre chef ! Tout de suite !
Bobby Dulac n’obtempère pas immédiatement. Parce qu’il vient
d’avoir une idée. Un policier plus chevronné - Jack Sawyer dans ses
heures de gloire, par exemple - l’aurait gardée pour lui, mais, là, Bobby
ne peut pas tenir sa langue. La touche est trop incroyable.
— Mr. Marshall ? Fred ? Votre fils n’aurait pas un Schwinn,
comme vélo ? Trois vitesses, rouge, avec une plaque d’immatriculation
au nom de... euh, BIG MAC ?
Fred est incapable de répondre. Pendant des secondes et des
minutes interminables, sa gorge se ferme, se ferme, et, juste au moment
où il va s’étouffer, un cri déchirant rend l’air à ses poumons :
— Passe... moi... Gilbertson ! Tout de suite, enculé de ta mère !
Il a hurlé à tue-tête, mais la femme prostrée à côté de lui ne bouge
pas d'un millimètre. Il y a un déclic sur la ligne, on l’a mis en attente.
Ce n’est pas très long, assez, cependant, pour qu’il revoie le pan de mur
scalpé dans la chambre de son fils qui n’est plus là, et le goitre de son
épouse emportée par la démence, et le panier sanguinolent de son
cauchemar. Son dos est pris de spasmes, mais il accepte cette douleur
avec reconnaissance, comme un télégramme en provenance de la
réalité.
La voix de Dale envahit l’écouteur. Il lui demande ce qui ne va
pas. Fred Marshall se met à pleurer.
7.
Dieu sait où Henry Leyden a déniché cet ahurissant costume.
Nous, non. Chez un loueur d’habits ? Non, il est trop élégant, trop vrai.
Encore que la réalité, dans ce cas... Des revers immenses qui descendent
à trois bons centimètres en dessous de la taille, une queue-de-pie qui
flirte avec le bas du pantalon bouffant, lequel semble remonter jusqu’au
sternum, sous la veste croisée blanche comme neige. En complément,
des guêtres immaculées ornent ses chaussures en cuir verni, blanches,
comme les pointes acérées de
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