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AU PLUTONIEN RIVAGE DE LA NUIT
toutes tes facultés, ça pourrait faire plus de mal que de bien. Ça, j’en
suis sûr.
— Demain à la première heure, promis.
La maison de Henry apparaît. Elle semble triste et solitaire,
éclairée par une seule petite lampe au-dessus du garage.
Naturellement, le maître de céans n’a pas besoin de lampes pour
se
retrouver...
— Ça va aller, Henry ?
— Mais oui.
Il n’en a pas l’air convaincu, pense Jack.
— Pas de Rat du Wisconsin, ce soir, hein ?
— Non.
— Ni de Shake.
— Ni même de George Rathbun avec page de pub pour
Chevrolet-French Landing, crédit gratuit pendant six mois après
acceptation de votre dossier, complète Henry avec une esquisse de
sourire. Droit au lit, je t’ai dit.
— Moi aussi.
Une heure plus tard, cependant, Jack allume sa lampe de chevet.
Le sommeil ne vient pas. Trop de visages, trop de voix tournent dans sa
tête comme les aiguilles d’une montre devenue folle. Ou un manège
dans une fête foraine déserte.
Tansy Freneau, Saint Pierre, George Potter, Speedy et surtout, la
plus insistante, Judy Marshall : « Vous ne vous contentez pas de dire :
“Je suis perdu”, vous continuez à avancer... » Oui, mais où, où ?
Il finit par renoncer et sort sur le perron, son oreiller sous le bras,
en caleçon. Dans la vallée, le brouillard s’est entièrement dissipé sous
l’effet d’une brise d’est. La nuit est chaude. Jack hésite. Ce n’est pas un
bon endroit pour lui ; c’est là qu’il a trouvé le paquet infernal, avec ses
faux timbres.
Il descend la marche, contourne sa voiture, passe devant l’abri à
oiseaux et s’engage dans le champ du nord. Au-dessus de lui, des
milliards d’étoiles ; à ses pieds, le bruit calme des grillons. La trace que
sa fuite a laissée dans le chaume ce matin a disparu, ou bien est-elle plus
loin.
Après un moment, il s’arrête, s’étend sur le sol, l’oreiller sous sa
tête, et contemple le ciel. « Quelques minutes seulement, se dit-il ; le
temps que ces fantômes de voix me laissent tranquille. Quelques
minutes... » Il commence à s’assoupir et bascule.
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